coleccionistadelecturas

2011-07-21T18:57:00.000-04:00

Su verdadera lucha no es contra el imperio neoliberal, sino contra la pila de platos sin lavar y
la idea ociosa, pero perfectamente incorporada, de que todo debe estar limpio.
Las migas debajo de la mesa son las verdaderas culpables de su angustia
No la fallida lucha contra la pobreza ni la negligencia gubernamental
su lucha es contra la montaña de ropa sucia que no se lava sola
No contra las multinacionales y su manera descarnada de publicitarse (gratis) en las calles
su guerra se libra todos los días en la mañana, cuando cada segundo es una sentencia de retraso
Patear escaparates como desprecio al consumismo es más diversión que protesta.
La verdadera valentía es querer hacerlo aun después de una noche de llanto infantil, indecifrable en su causa, rompiendo todos los silencio.
El verdadero drama no son los niños que mueren de hambre, sino la billetera vacía en día vienticinco del mes.
Ah! Que lindo es ser rebelde y quedarse hasta la madrugada filosofando en bares, maguear cervezas y cigarrilos, dormir hasta las once del lunes.
La guerra, la ropa rebelde, los argumentos incendiarios suenan tan bien en la boca que se alimenta con comida del padre asalariado municipal.

2011-03-11T18:43:00.002-04:00

Quería ser libre
olvidarse de los números telefónicos
del PIN
del password
queria desnudarse en la calle sin sentir vergüenza
quería estallar en llando sin tener pena
queria correr hasta que le dolieran los pies
quería olvidar
quería poder
y no podia
y no podía
y no podía

2010-11-15T18:36:00.000-04:00

Hoy recogí mi "cheque cebolla", tuve ganas de llorar en verdad, nunca había ganado tan poco dinero.
Recuerdo mis anteriores trabajos y el saldo que tenía en mi cuenta cada mes, y me dan más ganas de llorar. Es un ejercicio masoquista recordar el pasado de esta forma torturadora.
Es extraño cada vez gano menos y trabajo más, es una verdadera mierda.
Antes cuando me pagaban, sin importar el monto, me sentía milloria, me compraba algo rico de comer, me antojaba algún libro para comprar. Ahora me siento casi humillada recogiendo ese dinero. Quisiera vivir cerca de un puente, en un edificio alto, para mirar la ciudad y tener en mi cabeza esa cursi imagen mía, melancolía mirando los abismos, pero en eso también ando un poco mal con la carretera a Sta. Cruz a cien metros las bocinas de camiones a media noche son la banda sonora de mis sueños. "Calma"- me digo. ya vendrán tiempos mejores- Pero ni yo me creo mucho eso. Voy dejando de a poco el lugar de la joven promesa para ser una adulta regular, tal vez ese es mi lugar.Qué significa resignarse? qué se resigan y cuando? como uno se resigna?.

Hemos decidido armar un pesebre sólo para que la Lucía lo recuerde,(tal vez eso es resignarse) cuando sea mas grande le explicaremos el asunto de la navidad como un hecho histórico, como el nacimiento de alguien importante que cambió la historia. Todavía es chica y eso me da tiempo para inventarme bien el discurcito navideño sin que ella encuentre demasiadas incoherencias. Para eso también habrá tiempo.

A estas horas huelo mal, me hace calor y estoy cansada.
A estas horas quiero todo lo que no tengo

Redial

2010-11-08T14:52:00.000-04:00

El hombre entra a la cabina y levanta el teléfono, aprieta redial y espera. Su párpado izquierdo le tiempla por un par de segundos. Pero su mano es firme en los movimientos, aprieta solo un botón y espera.
-Hola- le contestan una mujer
- Hola he recibido una llamada de este teléfono - sonríes mientra habla le alivia saber que es una mujer
- Miré no sé somos varias personas aquí, como se llama?-
- Mi nombre es Cristobal
- Espere un momento pregunto por aquí
- Bueno- es amable, piensa

La chica vuelve al teléfono - No nadie ha llamado a un Cristobal-
- disculpe señorita no quiero molestarla.. es que...-
- si?-
- Mire es un poco extraño lo que le voy a decir.... creerá que estoy un poco loco, esta usted muy ocupada?-
- No le entiendo-
- Disculpe, es que no quisiera pedirle algo y no quiero quitarle su tiempo por eso le pregunto-
- No, la verdad no estoy muy ocupada-
- Mire vengo esperando esta llamada desde hace mucho, vivo solo en esta ciudad desde unos dos meses y no he hablado con nadie en mucho tiempo..... disculpe, estará usted pensando que soy un atrevido..-
Silencio
-..... y porque se cambio de ciudad?- dice finalmente la chica
- Tuve que hacerlo sabe, me estaba sofocando, odio tanto la ciudad de la que me fui que no quiero ni nombrarla-
- A todos nos pasa eso -
- Si, usted comprende sabe es terrible despertarse y tener esa sensación de no ser parte del lugar. Lo que me mata es el calor de aquí, no puedo acostumbrarme-
- Toma un tiempo-
- Disculpe ... no quiero quitarle su tiempo es que yo esperaba esa llamada con muchas ansias y pensar que la perdí solo por dejar un momento solo el teléfono me atormenta, por eso llamé y al escucharla pensé que tal vez finalmente alguien me había llamado.. y bueno usted tiene una voz muy linda .....siento que me hace bien escucharle-
(la chica sonríe al otro lado del teléfono)
- bueno mire... yo.. este .. no quiero molestarla ve?... es que me gustaría escucharla un poco más, si puede claro si es que no estoy interrumpiendo nada, lo último que quisiera es molestarla-
- y qué quiere que le diga?-
- no sé lo que quiera, qué hizo hoy, qué piensa hacer mas tarde... qué le da miedo, qué comida le gusta-
- pues para no estar mucho tiempo en esta ciudad ya tiene las preguntas sobre comida-
El hombre ríe- eso sí se pega fácil al parecer-
Y si! dice la chica-
Me gustaría saber su nombre- dice
Me llamo Raquel-
Raquel, un gusto soy Cristobal-
ríe -que extraña forma de presentarse-
-Lo siento-
-No se disculpe tanto Cristobal-
-Lo siento, es decir siento sentirlo...-
la chica suelta una risa nuevamente.
-Es que no sé como decirle que no quiero molestarla-
-No se preocupe. Por cierto ya debo irme-
-Raquel puedo volver a llamarla-
ríe de nuevo- yo creo que sí, siempre y cuando no se disculpe tanto.
-No lo haré-
-Bueno, suerte con la ciudad puede ser un poco ruda- dice Raquel
-Gracias, a veces uno encuentra oasis en los lugares más secos y sofocantes, escucharla ha sido así-
Un brillo extraño aparece en los ojos de la chica.
-Si vuelvo a disculparme ahora no me dejará llamarla la próxima vez verdad?-
-Así es! dice la chica sonriendo
-Bueno, Raquel la molestaré otro día.
-Bueno, dice ella.
-Hasta entonces-
-Hasta luego Cristobal-
Cuelgan

Sale de la cabina y paga con un billete de diez, el chico del mostrador se detiene un segundo antes de tomar el billete, le mira a la cara y luego desvía inmediatamente la mirada. Ya conoce ese gesto. Ninguna de las cirugías logró quitar las marcas del agua caliente.

2010-10-26T18:04:00.002-04:00

una luciérnaga
una solita
para saber que alguien raya la noche

JCampero

2010-10-23T22:27:00.000-04:00

Lo unico que tengo para coleccionar en estos dias es cansancio y silencio. Ambos se combinan bien con el suenio pero no logro encontrarlo en ningun lado. Cuando por fin llega, el perro ladra, la wawa llora, el vecino baila.
Leo a la Cecilia Romero, esa si que es una mala idea, los ojos me han quedado abiertos "entre las horas" que deberia dormir, yo me leo un poco en esos cuentos y me olvido hasta del suenio:

"Cuando me abrazo pro primera vez y pude olerle quede como aturdida, esperando que no se note mi nerviosismo;mi fragilidad.Eso me pasa a veces, mi vulnerabilidad me da asco. Otras no tanto"

2010-10-07T14:39:00.001-04:00

CONQUISTA

Diego Valverde Villena

Mis
ojos y mi boca recorren tu cuerpo como ejército de insectos.
Pierden
pie en el mercurio de tu piel, se levantan
vadean hoyuelos
persiguen atajos
caen en las trampas móviles que tiendes
clavan
banderas de ardor y de deseo
en las cotas vencidas
almacenan
pedazos de tu calor para pasar el invierno
anegan cada rincón con
miles de patas diminutas
pueblan todo con rigor
milimétrico
parcelan en hexágonos tu piel de cera
trazan mapas
detallados, abren caminos
arman pontones para vencer
el vértigo
de tu hermosura.
Conquistan para rendirse,
para
postrarse
como bárbaros arrodillados ante la faz del Basileus...

Este poema va a mi carpeta de borradores, de los mails guardados tontamente por el pavor que tiene mi índice al ajustar "enviar" y solo tener silencio

Fuera de numeración B o Equilibrismo

2010-09-26T23:23:00.001-04:00

No puedo escribir nada nuevo al respecto, el dominio del equilibrio es un asunto casi trivial, asumido con toda naturalidad, no motiva asombro, llanto ni emoción alguna. Intentar una descripción sería solo una colección de adjetivos y procedimientos sin relevancia. Ensayar una explicación de mis emociones sería algo la mar de cursi y edulcorado, además de redundante. Pero peor sería ser indiferente a este prodigioso proceso de verle después de mil intentos, soltarse del apoyo finalmente y mantenerse dos segundos en pie antes de caer de nalgas.
En sus ojos estalla la misma emoción de los malabaritas chinos.
Pronto caminará

2010-09-16T09:12:00.001-04:00

soy un fraude

2010-09-09T21:05:00.004-04:00

Estoy perdiendo ahora mismo la fe en la humanidad,
no aprendo
me vuelvo a caer
tengo estabilidad y bienestar
y lo único que atino a hacer
es saltar al abismo
sonriente
yo
no el abismo

fuera de numeración A

2010-08-31T16:37:00.001-04:00

La ciudad nos recibió húmeda, nos perdimos la primera lluvia pero eso no importa mucho. Sobrevivimos a casi una semana sin vernos. Más yo, ella siguió viviendo es más vivirá sin mi muy rápido, para eso vivo con ella para qué me pueda dejar luego. En cambio yo, soy yo más ella para siempre, ni su ausencia, ni su silencio, ni nada podrá volverme el número entero que fui, y no es una queja es el reconocimiento de una verdad, es la calma que llega luego de un rato de verse un lunar nuevo y encontrarlo sexy.

4

2010-08-23T11:13:00.002-04:00

En esas noches de insomnio forzado la mejor excusa ante los demás eran los primeros exámenes que coincidían con las fechas de su cumpleaños. Siempre le había resultado fácil sacar buenas notas, todas las tardes seguía una escrupulosa rutina después de llegar del colegio. Almorzaba con su familia mientras veían el noticiero a todo volumen con el televisor trepado en la heladera. El noticiero terminaba con el último bocado, entonces ayudaba a lavar los platos o limpiar la mesa, luego se instalaba en el comedor desplegando los cuadernos y textos de tal forma que cuadraban perfectamente con la colocación simétrica de su silla. Leía, hacía resúmenes, resolvía ejercicios de todo tipo hasta media tarde que se levantaba para descansar un poco y ayudar a su padre en la tienda bazar que había sido de su propiedad desde siempre. Se encargaba de la caja. No cenaban, tomaban un algo caliente y luego prendían el televisor. Pero Amanda volvía a los cuadernos y continuaba frente a ellos incluso luego de que todos se hubieran acostado.

3

2010-08-09T01:26:00.003-04:00

a veces se provocaba insomnio, no importaba mucho lo cansada que estuviera, sabía que solo tenía que pasar el momento del sueño para mantenerse despierta por largas horas. Prefería quedarse hasta tarde frente a los cuadernos forzándose a hacer ejercicios y a terminar todas las tareas. Incluso cuando había terminado hacía los ejercicios siguientes, los que todavía no había explicado la profesora. Intentaba resolverlos aunque no siempre podía, en realidad lo que quería era pasar el tiempo, que sus padres se durmieran y su hermano la dejara en paz. Eso sucedía a eso de la una cuando podía escuchar la respiración de todos, incluso la suya, entonces dejaba el lápiz sobre la mesa, estiraba los brazos arriba, metía mucho aire a sus pulmones y lo soltaba con alivio como si hubiera contenido la respiración todo el día.

2

2010-07-27T10:07:00.003-04:00

.... por las noches, en los días previos a su cumpleaños tramaba secretamente la excusa perfecta para zafar de esa situación que le parecía tan penosa, penosa no en el sentido de pena o tristeza sino en el de vergüenza y bochorno. Era buena para inventarse justificaciones creíbles estaba segura que cualquier cosa dicha con la suficiente seguridad podría parecer verdad a los demás, siempre le funcionaba, quizá porque tenía toda esa fama de eficiencia y puntualidad acumuladas. Su foto encabezando el cuadro de honor del colegio todos los años le otorgaban una credibilidad envidiable, incluso detrás de sus anteojos, sus zapatos varoniles y su eterno guardapolvo blanco había un poder de convencimiento oculto en ese casi disfráz que usaba todos los días desde hacía ya diez años.
Sin embargo los cumpleaños, sus cumpleaños habían sido siempre un acontecimiento que no lograba dominar con ninguna de sus estrategias, pero era perseverante y cada año regresaba ese temblor en su pecho, como una emoción contenida que en esas fechas le interrumpía las lecturas y le hacía levantar la vista para perderse unos segundos en la nada. Lo que le hacía ilusión no era festejar sus cumpleaños sino encontrar la forma de librarse de él.

2010-07-26T15:04:00.002-04:00

Llegaba el día de su cumeplaños y eso no le hacía mucha gracia, debía estar presente en todo el ritual familiar de la vela y los invitados no deseados esa invitación obligatoria que se repetía todos los años con la religiosidad más estricta.

2010-07-05T23:07:00.002-04:00

Las tres de la mañana es la hora perfecta para encontrar complicidades, basta mirar las luces encendidas a esa hora. Me reconforta ver esa luz en las ventanas de los edificios vecinos, pienso que somos una legión los insomnes, los que tenemos una vida paralela. Mas si esa luz sale de un monitor, no la titilante y amenazante tenacidad de los flashes de un televisor, sino el suave reflejo plomizo casi azul de un monitor. Una ventana abierta, una hoja en blanco un espacios para salir o para entrar, pero sobre todo para no quedarse donde uno esta. Algunos se emborrachan, otros aspiran algo ocultos en baños publicos, yo me trasnoche buscando cosas imposibles por internet, o la mayoria del tiempo solo esperando.

2010-07-01T11:10:00.002-04:00

Soñé con Messi, soñe que me amaba que se moría por mi. Y para colmo que me cuidaba de todo, me defendía. Desperté a las seis de la mañana muerta de risa por semejante burla. Mierda! ni el inconciente se libra del mundial.

11:52

2010-06-10T23:53:00.003-04:00

A las once cincuenta y dos los pies ya tienen el frío de invierno
A las once cincuenta y dos vienen los abismos, el sueño y la imposibilidad de dormir
A las once cincuenta y dos empieza a raspar la garganta,
se anuncia un refriado molesto y necesario,
no han servido las naranjas ni las mandarinas de temporada
el frío se parece tanto al resfrío
A las once cincuenta y dos el grito infantil rompe la noche y su silencio,
despierta a los vecinos que no recuerdan que la salida de los dientes duele
angustia a la de los pies fríos
que solo quiere que sean las once cincuenta y ocho

2010-06-09T23:25:00.002-04:00

No soy buena para apostar, le tengo miedo a todo. Las posibilidades me asustan y lo único que hago es huir, me escapo. Casi siempre vuelvo a los lugares donde fui feliz, pero ahí no hay nadie, ni siquiera yo.

último deseo

2010-06-03T21:57:00.000-04:00

Cuando muera quiero que me dejen en un chullpar, que me envuelvan en un tejido y me pongan los aretes más largos y lindos. También agua y comida para el camino. Para que no huela mal deberán sacarme las vísceras y rellenarme de quinua o cañawa, mejor si es pito mezclado con azúcar así en vez de gusanos vendrán hormigas a comerme.
Que la puerta sea al este como todo buen chullpar para que pueda ver el sol en las mañanas y se me caliente la espalda al atardecer.

2010-05-29T10:37:00.003-04:00

Encontró las cartas que había escrito en su adolescencia y se pasó toda la tarde matándose de risa. Con la perspectiva los peores dramas pueden parecer tan graciosos. A sus treinta años los desencuentros amorosos del colegio le resultaban una diversión, lejos de las complicaciones hormonales y el lidiar con el cuerpo cambiante todo parecía haber sido un sueño. Ahora era divertido recordar.
Las cartas mostraban lo mucho que le había costado aceptar el rechazo de alguien. !Qué bueno que todo eso había pasado!, pensó mientras sonreía moviendo la cabeza de un lado al otro, incrédula de toda la cursilería de la que fue capaz de poner en esas cartas.
Las guardó en la caja de zapatos y miró el reloj, se hacía de noche.
Apoyó los codos en el marco de la ventana y prendió el cigarrillo, era sábado iniciando la noche y una vez más, los programas de televisión eran su único plan.
Un día más terminaba sin recibir esa llamada.

2010-05-20T22:48:00.002-04:00

No pudo explicar a la peluquera por que lloraba,la dueña del local tenía las tijeras detenidas en el aire cuando le preguntó por tercera vez si estaba segura de cortarse el cabello. Sentada en la silla, con la bata plástica cubriéndole hasta los pies, solo pudo asentir con la cabeza.

Minutos antes estaba frente al espejo pensado que sería la última vez que se vería así. Lo tenía decidido. Es verdad que el cabello vuelve a crecer, pero hay situaciones que deben cortarse para siempre y mantener una poda disciplinada sobre ellas para evitar su crecimiento enredado y dificil de alisar.

Lloró sin hacer ruído, dejando correr las lágrimas sin molestarse en limpiarse las mejillas, ni la nariz.
Cuando le pasaron la brocha seca y gorda por el cuello ya estaba tranquila.

Durante la tarde trabajó mucho, el repuesto que había comprado para su puerta no era exacto, fue necesario lijar, conseguir otros tornillos y golpear con el martillo para finalmente terminar el trabajo.

Sintió calor y en un movimiento automático quizo tocarse el cabello. Le sorprendió darse cuenta que esa ausencia le aliviaba. Le hacia sentirse libre, liviana, como si hubiera perdido peso.
Tomó las llaves nuevas de su casa y cerró con dos vueltas su flamante cerradura.

2010-05-15T00:27:00.001-04:00

Hace frío en la ciudad del calor, ya hubo vientos, lluvia y bajas temperaturas. Tengo la impresión de que en cualquier momento comenzará a nevar. Pero la nieve es presagio de buena suerte y eso es lo que menos tengo ahora. La naturaleza se ha sintonizado con estos mis días extraños en los que trato de huir, sin lograrlo.
Me siento en el limbo, incapaz de aferarmea algo, no logro sostenerme de nada, ni siquiera de mí misma. Mi fiel amiga la rutina tampoco me ha servido esta vez.

2010-05-09T20:48:00.002-04:00

Yo quiero viajar a México y conseguirme unos amigos borrachos, meternos en una cantina, pedir tequila a cántaros y mezcal con gusano. Les diré a los mariachis que toquen las rancheras más tristes y secaré un trequila tras otro hasta tener la cabeza hundida en los brazos.
Cuando el gusano del mezcal este en mi panza yo contaré esa historia que he callado, todos llorarán mi silencio y solo ahi, en el sudor alcohólico de la noche, podré por fin decir mi verdad y el alivio será tan grande. Grande como ella que nació de entre mis piernas como un pez tembloroso, húmedo de mi.

2010-05-06T22:44:00.002-04:00

Duermo a sus pies,
a la espera de cualquier sonido suyo.
No es posible que se enferme dos veces seguidas, pago el peso de mis culpas acostada en el piso, esperando su tos.
Es un virus, me digo, no tienes nada que ver con esto. Pero eso no me dicen los ojos de la gente o esta piedra opa que se me atora el pecho. Odio a la escuela de monjas y la maldita culpa que me inculcó.

2010-05-01T15:29:00.002-04:00

Este silencio me esta matando,
se esta comiendo de a poco los sonidos de mi cuerpo,
el crujir de mis tripas
los ronquidos de mi sueño,
el silencio, este silencio
poderoso y mortal me ha anclado aquí
sola he traido las pepas de su plomo
sin darme cuenta casi
y hoy sabado, mortal sabado de otoño
quisiera un mar para lanzarme atada a esta ancla
y por fin, por fin
descansar.

2010-04-30T23:40:00.003-04:00

Desciendo a los infiernos cada miércoles y jueves,
esquivo cacas y limpio los basureros de la humanidad,
dos días de trabajo no están nada mal,
al menos no para un cheque así
no es un cheque cebolla
no me hace llorar

Sigo soñando con imposibles,
con vivir lejos en el campo mirando abismos,
con trabajar de lo que me gusta,
con saber quien marca las llamadas perdidas
con encontrar los pares de mis medias chullas

todavía me trasnocho pensando que puedo conquistar el mundo por internet,
que pronto alguien, de alguna forma,
me llamará para decirme las palabras correctas.

2010-04-22T22:06:00.001-04:00

viviendo sin demasiado fervor

Las combinaciones

2010-04-19T21:57:00.002-04:00

Me preguntan porque la traje, o simplemente se quedan mirando. Yo no he sido chica linda, acotumbrada no estoy a ser el centro de las miradas, pero llevarla colgada es como tener una gema refulgiente, como el mas hermoso de los adornos. Este es el tiempo de llevarla asi prendida a mi, combinando con todas las ropas y circuntancias, muchas veces no logra mimetizarse en la muchedumbre, aun pequeña y poderosa. Pero no me importa demasiado ser vista. Me siento como cargando un regalo, un regalo mio que todos pueden ver.
Esta niña ahora es solo sonrisas, leche y caca, pero de entre todos los millones de gentes sabe quien soy y puede reconocerme por la voz. Y esa alegria cursi y trillada es solamente mia.
Habra un tiempo que estemos lejos en que talvez solo nos escuchemos, crece entre mis manos para irse luego, la tengo para renunciar a ella, a lo suyo, y aunque esas distancias parecen todavia tan lejanas yo quisiera que ella sepa todo lo que significa. La secreta amalgama de su hechura tiene las combinaciones mortales del fuego.

2010-03-31T23:36:00.002-04:00

Una chica cualquiera en un auto naranja trae en el asiento de copiloto una sillita de bebé, en los asientos de atrás van apilados muchos cartones y bailando solos en su billetera diez tristes pesos en monedas de a cinco. Siente frío en los pies y muchas ganas de llorar cuando escucha el himno nacional en la trancadera del centro de la ciudad.
Esta semana ha intentado bajarse mil veces música de Django Reinhardt sin éxito, también horneó unas galletas de miel y nueces, escribió algo y mandó un par de mails pretenciosos.
Le da miedo el invierno, pero el año pasado por esas fechas la vida se escurrió entre sus piernas, entonces todo julio cambió para siempre.

2010-03-15T22:41:00.005-04:00

Deja los zapatos y entra descalzo, la clase ha iniciado con las respiraciones profundas levantando los brazos para que el aire pueda inflar los pulmones la máximo. La intructora trae puesta la solera color verde agua que deja ver los huesos de sus hombros, la firmeza de sus brazos es una ejemplo y una envidia.
Inicia con dos series de rotaciones de cabeza, estirando los músculos del cuello a modo de de calentamiento, vienen luego los descensos lentos "vértebra por véertebra" como dice la profe es importante sentir que es el peso de la cabeza el que lleva el cuerpo a dobalrse y tocar la punta de los pies con las manos.
Sigue el trabajo lateral que consiste en levantar los brazos y dejarlos caer suavemente a un costado, los hombros separados de las orejas y el ombligo contraído "como si un hilo lo jalara a la columna", despacio se llevan los brazos al piso y se sube por el costado contrario, primero a un lado y luego a otro. Tres series de ocho.
Sentadas en el piso columna recta, ombligo hacia atrás, dobla suavemente las rodilas y estira los brazos, en esta posición desciende un poco hacia atrás "medio rollito", exalando siempre en el mayor esfuerzo. Inhala arriba enderezando la columna y estirando los brazos adelante. Tres series de ocho, comienza.
Descansa curvando la espalda atrás, el pecho sobre los muslos brazos estirados adelante, frente en el piso. Respira tres veces inhala por la naríz exhala por la boca.
Luego viene el ejercicio de piernas, separa las piernas rodillas afuera y baja lo más posible, en esa posición levanta talón izquierdo y luego el derecho, tres series de ocho. Estira las piernas por tres respiraciones y retoma la posición inicial, sube los dos talones al mismo tiempo, tronco erguido y manos en la cadera.
La secuencia del piso es la más dura se concentra en la respiración, inhala por la naríz y exhala por la bora, ombligo siempre a la columna.
Los estiramientos se inician en el piso, sentada con las piernas abiertas inhala subiendo los brazos como queriendo estirar energía desde arriba y exhala con la espalda recta bajando hacia adelante encima las piernas, en esa posición respira tres veces. Parada toma el pie por detrás doblando la rodilla y manteniendo el equilibrio, la mirada fija en un punto y sintiendo que un hilo la estira de la corona de la cabeza al techo. Continúa con la otra pierna.
En el piso con las piernas cruzadas inhala y exhala tres veces extendiendo los brazos en cada exhalación.
La profesora apaga las luces, todas se recuestan en el piso. Relaja todos los músculos "como si fueran de mnatequilla", sueltan los dedos de los pies, las pantorrillas, subiendo por los muslos que se relajan cada vez más con cada exhalación suelta un poco más su cuerpo, luego los músculos de la cadera, glúteos, torso, pecho, hombros, se detiene en el cuello y los músculos de la cara. Esta completamente relajada. "Dejen la mente en blanco concentrense en su respiración" dice la profesora.

Tres minutos mas tarde esta en el vestidor, cuando esta lista sale y se despide de la profesora. En la calle camina dos cuadras para tomar un trufi, espera.
Tiene suerte, el asiento de adelante esta libre.
El viento le da a la cara. Cinco cuadras más adelante siente que hoy tampoco pudo huir.

2010-03-14T21:18:00.003-04:00

Me impulso con tres pasos y me tapo la nariz, doy un salto corto sin mucha elegancia, el agua esta perfecta aun a mediados de marzo. Dentro todo esta silencioso, el murmullo del agua me alivia del calor y de la vida de fuera. Cómo me gustaría ser un pez, no necesitar respirar, verlo todo con las ondas del agua, la vida en celeste y verde debe ser mejor. Nunca fui muy buena nadadora sé que pronto debo salir, el aire se me está acabando también dentro el agua. Curvo la espalda y la cabeza hacia atrás, me impulso con los pies, esa posiciónn esta bien, asi valiente sin ocultar nada, cierro los ojos y salgo.
Afuera esta la gente en traje de baño, comiendo pollo frito y salpicándose agua.También estoy yo con esta sensación de pez que no se me quita nunca.

2010-03-07T22:48:00.002-04:00

En el fondo de la alacena está la cura de mis males,
guardado en frasco de vidrio con tapa de goma duerme mi olvidado café.
Mi antídoto y mi veneno.
Una taza después de las diez cuando todo se ha dormido en esta casa,
una sola para marear un poco a morfeo y que se olvide de mi por un rato,
eso necesito
una compañía, un alguién.
Tengo una soledad tonta,
no es la soledad cursi de estar sola entre muchos,
es la soledad de sintonía
esa que sentí desde adolescente
esa sensación de no ser de ninguna parte
Nunca quise traer nada a esta casa,
mi maleta esta siempre lista,
sin embargo aquí están mi hija, mi piano, mi perro.

Un poco feliz

2010-03-04T21:43:00.002-04:00

Me tomo el dia a cucharitas,
a la misma hora y cuidando la rutina
pongo la caldera y compro el pan,
luego la ducha y la siesta del bebe.
Un breve escape,
navego por internet un poco perdida
un poco aliviada,
tengo tanta necesidad de ocupacion,
mi neurosis me termina,
me fulmina.
Cuando ha despertado, exactamente media hora despues, no puedo mas.
No me tranquiliza el internet ni la vajilla recien lavada, siento el encierro en las paredes ajustandome, acercandose a mi.
Huyo,
Salgo a cualquier lugar con cualquier motivo,
es tonto manejar un auto viejo sabiendo que se tiene poca gasolina,
es hora de la papilla y la segunda siesta,
es tambien el momento de la culpa
de verme siendo un poco lo que no quiero
Debo ocuparme lo se,
mi salvacion es el trabajo el perderme en detalles
entonces cambio fusibles
pinto paredes
barro pisos
luego es la hora del baño y el tiquerar un dia menos en el calendario
Pienso en huir otra vez
en el momento mismo del ahogo
ella duerme su cansancio de siete meses
y le veo ese sueño
y me siento cursi, tan cursi que me doy un poco de asco
y finalmente
soy un poco feliz

2010-03-04T09:55:00.001-04:00

"Todas las cartas de amor son/ridículas. No serían cartas de amor si no fuesen/ridículas. También en mi tiempo escribí cartas de amor/como las demás/ridículas. Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas". Así escribe Alvaro de Campos el 23 de octubre de 1935.

Es lo mismo q esperar llamadas,
q llamar y colgar
que tener la certeza(ridicula) de toparnos con esa persona
que mandar mensajitos esperando respuesta.

2010-02-13T22:16:00.000-04:00

Doy vueltas, no logro concentrarme cualquier pensamiento me dura sólo unos segundos, luego se esfuma, puedo presentir el insomnio de esta noche. Otra vez se me acumula el vapor en la cabeza, otra vez no sé como sacarlo, exorcizarme esta humedad no es proceso que domine, no creo que nunca lo logre. Me siento al piano, mi perra negra como un mancha intuye mi desesperación y más sabia que cualquiera sólo me acompaña. La Lucía duerme su sueño de seis meses, cada día a la misma hora luego del baño y el masaje, como recomiendan las revistas para madres novatas. Que pena pensar que con esos pocos meses ya tiene para unos años de psicoanálisis, ni modo, supongo que ninguna madre puede librarse de ser apuntada en el cuaderno de algún psicólogo del futuro. Creerá la Lucía en los psicoanalistas? No lo sé, ella es un enigma, una sorpresa y esa tal vez es la mejor parte; como cultivar una planta desconocida que no se sabe muy bien cómo crecerá, si será arbusto o una trepadora, tal vez un clavel de aire o un injerto.
Dicen que las wawas vienen con un pan bajo el brazo, la Lucía vino con un rosquete porque trajo muchas cosas que no tienen fin, un círculo continuo de azúcar y clara de huevo que no alimenta mucho el cuerpo, es más bien una golosina para el alma. Ella me ha derrotado, me ha vuelto la madre cursi que soy ahora, la que quiere escribir y termina hablando de ella, siempre de ella, sólo de ella.

Un alguien

2010-01-29T22:39:00.002-04:00

Este es el verdadero infierno,
el que he recubierto de silencio para que nadie más se lastime,
esta soy yo la única que lo escucha,
la que lo calla
la que le aguanta las aristas.
A estas horas,
en este lugar todo efervece en mis adentros,
en este terrible cuerpo,
esta mi odiosa humanidad de insecto siempre mutante,
siempre laserante.
El silencio me crece dentro como una terrible planta,
mordáz,
me come las entrañas se alimenta de mi,
se va enraizando en mi pecho
el núcleo mismo de su crecimiento y
me aprisiona.
"no hay un borrador mágico
para borrar los errores del pasado,
duele la realidad duele"
así canta molotov esa canción te rrible de amores perros.
Esta es una condena peor que el voto del silencio,
es la mas triste y silenciosa historia
su final es de otro, de otra
su final es igualmetne mortal,
igualmente total
mientras yo hago todos los malabarimos
como todos los sapos
y por las noches los escupo en palabras
espernado un milagro,
un alivio,
un espacio
una fisura
un lugar
un alguien a quien decir

2010-01-19T22:04:00.001-04:00

"Sola" es una palabra tan triste que ni siquiera lleva tilde.

2010-01-16T23:26:00.002-04:00

Recorro la ciudad en una brasilia naranja, es casi un insecto, su motor zumba como las más felíz de las cigarras del verano. Es un bicho algo viejo pero fiel, la Lucía es mi copiloto. Todos los días batallamos contra el calor de sus entrañas, más con este sol de verano, pero ella es muy amable se las arregla para tener desperfectos sólo los fines de semana. Dicen que las cosas se parecen a sus dueños, tal vez yo tengo algo de naranja, algo de ruidosa y también, porque no decirlo, de insecto.

2010-01-14T15:53:00.001-04:00

Ni los electroshocks,
ni las duchas de agua fría,
ni el tráfico a medio día,
ni la terminal antes de navidad,
ni la cancha en día de feria,
nada, nada, nada tan amansador de carácter
como el llanto de un bebé de cinco meses

2010-01-12T16:09:00.000-04:00

Vengo pensando desde hace mucho en cortarme el pelo, me hace falta, siempre he creído que cortarse el pelo es cortarse parte de la vida. Le tengo miedo a ese corte he querido que todo siga como estos años que han sido tan entrañables, tan intensos casi violentos. Como dicen las revistas rosadas de madres primerizas ¨todo es un después, cuando nace un niño¨, por suerte nació una niña y todo parece un mañana. Creo que necesito librarme un poco de mi, aun no consigo el valor para entrar en la peluquería y decir ¨lo quiero corto,¨ se que vendrá el arrepentimiento a rondarme, pero necesito convencerme que estoy aquí, que soy una mamá y aun puedo ser yo con la Lucia.

2010-01-09T12:11:00.000-04:00

También somos lo que hemos perdido.

Nacida en Potosí
criada en Sucre
enamorada de La Paz
madre en Cochabamba

2010-01-04T22:20:00.003-04:00

Siempre odié a las mujeres que hablan sólo de sus hijos,
por eso me odio un poco ahora.
Ella cabe perfecta en mis brazos, son su perfecta cama,
come de mi cuerpo su único alimento,
sólo conmigo calma su llanto,
puede olerme entre la muchedumbre y saber quien soy
No puedo, no quiero, no logro
pensar que un día sólo escucharé su voz en el teléfono
quedarán para siempre perdidos estos días
en los que casi somos un sólo cuerpo.

2010-01-02T10:18:00.002-04:00

siempre me gustó el olor a juguetes nuevos más que los jueguetes mismos,
la hoja blanca de cuaderno nuevo más que el primer día de clases,
la sensación de viaje más que subirme a la flota,
la idea de la fiesta más que el año nuevo,

le temo al 2010

Malditas Fiestas!

2009-12-29T21:37:00.002-04:00

Tengo la mala costumbre de sentirme millonaria cuando me pagan. No puedo quejarme siempre he tenido sueldos buenos, menos ahora. No eran espectaculares pero todos me daban esa sensación de abundancia, más todavía en diciembre cuando tenía aguinaldo. Hija de esa euforia fue la idea de regalar a todos algo, para eso además de la lista debía tener pensado el regalo perfecto para cada quien, saber con precisión aquello que sinceramente agradaría a la otra persona. Me ilusionaba la sola idea de tener una lista e ir completándola de a poco durante al año. Pero soy igualmente ilusa y mano rota, así siempre dilapidaba mi sueldo veloz y ferozmente.

Ahora que no tengo ni un triste peso en verdad quisiera regalar algo a algunas gentes. Pienso en otros regalos, cosas que no se compran, pero mis manos también están vacías de ellas.
No puedo ofrecer nada y quiero tanto.

malditas fiestas!

Dulce y necesaria

2009-12-26T23:15:00.000-04:00

Hoy me sentí una reina.
Estaban olvidados los tiempos en los que buscaba acompañante para que me llevaran a las fiestas; ahora a mis 29 años camino con mi padre bajo la lluvia, es de noche y no nos decimos nada. Ya no pone su mano en mi hombro, sabe que podré saltar los charcos. No le importa desviarse de su camino me deja en la puerta y espera que me abran, desde una distancia prudente me agita la mano para despedirse. Sabe que ya no puede cuidarme, que me ha enseñado todo para que pueda defenderme, pero esa danza del pasado es dulce y necesaria.

Volver

2009-12-25T23:09:00.003-04:00

A veces sueño que escribo, son de esos sueños reales que al despertar queda la sensación certera de haberlos vivido. Soñé que tenía la frase perfecta para comenzar este post, es más estoy segura que la tenía, al mismo tiempo sabía que como era una frase salida del inconciente era fácil de perderla, por eso la repetía como un rezo, una y otra vez, pero finalmente como todo lo de los sueños se ha borrado.
Es bueno volver a esta ciudad después de un tiempo, todo se ve nuevo, lavado, un poco más blanco. Temo que se va acercando el día en que no tendré donde volver, espero que sea también el tiempo en que las cosas vuelvan a mi, supongo que hay un ritmo natural, una parsimoniosa ruta obligatoria de la vida.

La casa nueva es pequeña, esta en las afueras y parece lejos de la ciudad, pero en realidad es que la ciudad sigue chica y todo lo que no sea el centro está fuera de la ciudad.

Hemos vivido tantos años juntos pero de a poco se va revertiendo la cifra a los años que hemos dejado de hacerlo, ahora nos esforzamos por encontrarnos, por reconocernos, por hablarnos, la familia puede ser un lugar tan extraño.

Jugamos sapo toda la tarde, un juego de chichería, lanzando tejos y sumando puntajes, hay niños y perros, viejos y adultos. Siempre fuimos una familia silenciosa, nuclear, amantes todos del silencio, al menos de nuestro silencio familiar. Es un refugio seguro el silencio, caer en esta familia me ha ayudado a callar, en el sentido saludable del verbo. Aunque la casa se ha vuelto escandalosa con los niños, están siempre estos espacios de silencio familiar compartido, lapsos que no pueden medirse donde no es necesario hablar, la incomodida del silencio no existe y eso es un alivio tan grande para mi.
A veces no soy mucho de esta familia, a veces hablo demasiado, tiendo a querer expandirme, soy una extraña olla a presión que no logra controlarse, luego hago cosas ridículas como llorar en la ducha o cotar tapas de cartón, hay otras formas de hablar, de sacar el vapor.
Mis padre en el inicio de su vejez han decidido comenzar una nueva vida, se han deshecho de todo, es como si se hubiesen cansado de las cosas, ahora tienen una necesidad de levitación, de sentirse livianos, libres. Han acumulado cosas en su vida, muchas cosas, sin quererlo tal vez, ahora con lo esencial en su casa pequeña se ven frescos, más risueños, incluso sus manías son nuevas, quieren un vejez simple.

Quisiera escribir algo sobre la Lucía, sobre sus días aquí, no se me ocurre nada, veo su ropa que ya no le entra, su mamadera que se le termina, solo así me doy cuenta que va creciendo.

Quisiera que ella también tenga un lugar para volver.

Está aquí

2009-12-18T22:34:00.007-04:00

Lo subimos entre cuatro, por suerte sólo fue hasta el primer piso, apenas lo arrinconamos contra la pared, es el lugar perfecto junto a la ventana llega a ver al norte, al nor oeste. Es pequeño pero suena bien, nadie entiende muy bien cómo pude gastar mis ahorros en él, yo tampoco. Pero todos cuando lo miran se quedan espectantes, como si fuera a decirles algo, como si esperaran algo de él. Hace mucho supe como acariciarlo con cierta destreza, con el tiempo me he vuelto torpe pero mejor intencionada que antes, sé que jamás seré una concertista.Tampoco quiero serlo, mis ambiciones se van volviendo mas simples.
Me siento en el brazo del sillón porque aun no tengo una banqueta y recorro algunos pasillos olvidados de mi pasado, recuerdo los ratones saliendo del piso viejo de la escuela fiscal de música Simeón Roncal, recuerdo el piano en la casa de mi abuela, las tardes de estudio.
Es un instrumentos solitario, tan exótico el pobre, más en este barrio, más en esta casa. Es casi como yo.

2009-12-09T19:25:00.002-04:00

Me persigue una terrible mala racha, necesito un paringo, un lugar mágico donde no me pase nada, un lugar libre de maldiciones, libre de mi.

2009-12-06T22:20:00.002-04:00

Yo moriré de una paro cardiaco, lo sé, está en mis genes. La hipertensión es mi destino, como es mi presente la angustia constante por cosas insignificantes (y otras no tanto).
A las cinco de la tarde quiero escapar de todo, salir corriendo de mi casa, de mi vida, de mi cuerpo. Sobre todo de mi cuerpo, quisiera desabrocharlo y dejarlo colgado en alguna silla, que se le quite el cansancio y el insomnio, que se aireen los pechos maltrechos, que le vuelva a crecer todo ese cabello que tapará en unos meses el caño de la ducha. Que se le quite el hambre de la madrugada.
Después prometo recogerlo, ponérmelo de nuevo y aceptarlo como es, pero ahora tiene demasiadas quejas, ahora necesita un respiro.

Las lluvias

2009-12-04T22:10:00.000-04:00

Las lluvias se han vuelto trágicas, solían ser mas temperamentales sorprendían en las calles sin paraguas y con sandalias. Ahora se van acumulando, veo sus nubes negras confabulando desde lejos, se juntan con una angustia silenciosa a lo lejos y avanzan de calladito. Cuando están medio cerca se les oye quejarse con truenos, avanzan sin prisas haciéndose notar. El agua está suspendida y cargada, las nubes ya no dan más, no aguantan más. Se descargan primero con una garua lastimera pero van cobrando fuerza y de pronto el cielo es una mujer desesperada que llora todas las lluvias.

Cifras a los 4 meses

2009-12-01T22:38:00.002-04:00

6330 gramos
67 cm
5 oz cada 3 horas
2 sietas largas y 1 corta
3 a 4 pañales

4 meses desde el 31 de julio, día de la primera luz.

2009-11-28T00:10:00.001-04:00

Todos tienen besos para ella,
pero nadie tiempo,
tampoco yo
que intento ser
algo más que su madre

Busco piano

2009-11-25T21:49:00.002-04:00

Ando muscando un piano, "pequeña burguesa" me dice mi compañero de trabajo, medio en serio medio en broma. Es estudiante de sociología y usa toda esa terminología académica que yo he ido desechando. Pero es buen tipo y al final me dice que de los mejores recuerdos de su infancia el de su padre tocando la guitarra es el mejor.
Yo quiero hacer las cosas solo por mí, como dice el Mario, compañero de otro trabajo, primero es uno y luego uno otra vez. Pero no puedo negar que me crece la burbujita de la ilusión esa de perpetuarme en los recuerdos de la Lucía. Tal vez sean sus recuerdos feos los del piano, pero esa clasificación de sus recuerdos es solo suya.
Es gracioso... este presente será su pasado.

No sé como "pts" comprar un piano, no tengo ningún criterio, como siempre que no sé algo y estoy desesperada busco en internet. Nada. Luego pido ayuda. El mail es directo y permite una conversación, incluso con desconocidos, entre informal y directa. Conseguí asesoramiento o al menos entusiasmo que es lo que en realidad estaba buscando, alguién que pueda entender mi interés y lo festeje. Además claro de ayudarme efectivamente.

Todavía tengo mucho de joven, lo sé porque estoy pensando seriamente rifarme la poca plata que tengo en algo extraño, un artículo exótico, pasado de moda, que a casi nadie le interesa. Me esta volviendo esa ilusión por las cosas imposibles, me alegra, me alivia esa sensación que en algún momento de la depresión de la que vengo saliendo sentí ausente. Me dio pánico la ausencia de emoción, de la emoción que da iniciar cosas imposibles.
Cuanto durará? no sé. Por mientras busco piano.

2009-11-24T10:55:00.001-04:00

Me fatiga este calor opa que se concentra en los cuartos. Los mosquitos promiscuos se multiplican escandalosamente debajo de la cama y detrás de las cortinas, por la noche salen con toda la parentela a oficiar de dráculas.
Dicen que es porque tengo la sangre dulce que ellos me persiguen, ser la confitería de estos bicharracos me tiene harta, contribuye a mi insomnio y a esa sensación de desconsuelo que tengo estos días.
Todo este hastío tropical me ha paralizado, me quedo frente a la pantalla blanca por horas, colgada, congelada como en los juegos de chica. Me toma mucho escribir una palabra, me estoy forzando a no dejarme, a completar una oración, a no abandonarme.
El calor sigue, no queda nada de la lluvia de anoche solo el vapor metiéndose entre la piel y la ropa. Al menos la Lucía durmió bien, por primera vez toda la noche de corrido. La espalda se le humedece , los mosquitos la acosan, pero ella despierta siempre nueva como si acabaría de llegar al mundo.

Balthazar, Lawrence Durrell

2009-02-11T09:42:00.003-04:00

Sí lo terminé de leer, pero me costó un poco creo que es por el estado narcoléptico que me esta poseyendo o porque era en verdad un poco doloroso destruir todas las imágenes de Justine, que está comprobado era como yo lo había sospechado la típica chica hermosa y confundida de la que todos inexplicablemente se enamoran, y tal vez peor.

La cosa es que un día en la isla perdida en la que se ha refugiado el relator aparece por una suerte del destino Balthazar, pero no viene solo sino con el manuscrito del refugiado y el manuscrito tampoco viene solo sino que trae a su vez todas las correcciones que Balthazar considera pertinentes, aclaraciones, percepciones, relatos de las mismas situaciones desde otra posición y entonces las concepciones anteriores se van calentando y perdiendo su forma inicial, una no sabe que pensar ya, confundida como se está junto al relator odio un poco más a Justine. Lejos de salvarla las explicaciones de Balthazar terminan de envilecerla, por supuesto es preciso aclarar que toda esta percepción del bien y el mal y la vileza de Justine tienen que ver con mi pasado de doce años de guardapolvo blanco y rezos en colegio católica de solo niñas. De ser mi amiga actual la habría perdonado, pero en fin no puedo quitarme la antipatía que me produce.

A todo esto se suma la descripción detallada de Pursewarden, un verdadero patán. Me recuerda a alguna persona indeseable que conocí. Su talante es de absoluto poderío sobre el mundo y sus habitantes, como si ya hubiera descifrado la verdad del universo y las inquietudes y preocupaciones de los mortales no solo le produjeran risa sino desprecio por mostrar tan abiertamente su debilidad. No ha duda de las dotes que tiene pero en como cargar con un tesoro que no hace contra cosa que hundirle en el piso.

En fin, ahora que me doy cuenta creo que ese ha sido el problema, mi problema con Balthazar, me ha referido a demasiadas gentes indeseables y esto sumado al sueño que me persigue hizo que no tenga tantas ansias por leerlo. Bueno así es la literatura, a veces nos llega a lugares desconocidas a otras a aquellos que hemos querido olvidar.

Nora Zapata

2009-02-04T09:59:00.004-04:00

Las políticas familiares tiene muchas veces consecuencias inesperadas. Cuando cambié de ciudad para estudiar tuve que batallar con el silencio de mi cuarto de universitaria por falta de amigos, radio y tv. Luego se fue solucionando lo de los amigos y la radio. Tele nunca tuve.

La idea de mis padres era que siendo mi principal objetivo estudiar no había ninguna necesidad de conseguir una tele. Nunca fui una televidente asidua así que pude manejar el tema, luego claro cuando me tocó cambiarme de ciudad tampoco vi la necesidad de conseguirme una. Pero el silencio de cuatro paredes sule ser mordaz a pesar de todo.

Me hice amiga de la radio, desde la mañana hasta las horas antes de dormir las voces y la música resultan una compañía extraña, pero compañía al fin. En esas estoy recodando a mi abuelo radioescucha de pura cepa, que a pesar de su sordera no resignó su hábito sino que fue progresivamente subiendo el volumen de su radio. A veces solo por esa nostalgia de su presencia escucho los aprtidos de fútbol con el volumen a tope, como si todo ese barullo podría invocarlo, traerlo un poco a mi lado.

Por supuesto uno pronto elige su estación favorita, se hace fiel. Anadaba varias semans intentado escuchar un programa cuyo nombre y contenido em interesaban pero no lograma nunca escuchar el día en que salía. Como siempre cuando uno está medio camino a rendirse las cosas resultan. Así fue que finalmente ayer escuché en radio Deseo 103.3 a las 10:00 "La vida secreta de las palabras", el programa de Mónica Velázques última ganadora del Concurso nacional de poeísa Yolanda Bedregal.

Con el calibre de semejante presentadora es difícil no interesarse, pero mi suerte fue mayor pues ayer su invitada era la poeta Nora Zapata, que en su visita a Bolivia estuvo en el programa. Como nada es perfecto solo pude escuchar la mitad del programa, debido al hambre voráz que siento por als noches y que prolonga mis cenas hasta más de las 10:30. El punto es que llegué a escuchar a Nora leyendo sus poemas y esa fue mi parte favorita del programa.

Todo lo que pueda decir al respecto estará plagado de las oraciones más clichés y rutinarias de alago y respeto por esa certeza y fuerza que deriva de una poesía carga de sapiencia y belleza solamente propias de alguién que ha vivido mucho y bien, y por su fuera poco tiene la destreza y sensibilidad de hacer poesía con todo eso.

Eso y este poema de Nora para quien van mi respetos, ojalá yo pueda algún día leer con ese temple en algún lugar del calibre de ese programa radial. Si aun quedan gentes que oigan radio, claro.

Un beso
Sólo fue un beso un colibrí.

En la ebriedad de aquella noche intensa

fue sólo eso nochebuena de brindis champagne espuma.

Y yo le amé sabiéndole urgido de ternura tuna en la laguna.

Amo los árboles que se dejan recorrer por la luna sin esperanza alguna.

Fue un beso

calor que liba el colibrí para mejor volar

nada más que esovuelo.

(Villas-Tiercelin, 14 .07.95)

El corazón de una historia quebrada, J.D. Salinger

2009-01-30T14:45:00.004-04:00

Era como dejarnos con las ganas, un cuento medio corto con un título que se entiende luego. Al principio uno queda tan expectante esperando ese encuentro, como dice el M. Barrientos "toda relación amorosa es un golpe de suerte" y si la has vivido, culquier auqe haya sido su natiraleza y sobre todo sin improtar su final, entonces un relato bien iniciado podrá proveerte al menos recuerdos de los conquilleos iniciales.

Los detalles están perfectos, son intensos y reveladores, la boca semi abierta de una chica linda que lee un anuncio de cosméticos, esos detalles que son los verdaderos culpables de que las cosas lleven una a la otra. Y luego claro lo mas importante del cuento, que en realidad no lo es, es una intento deserlo y las posibilidades de continuarlo se van sumando una a una. Desde la más descabellada hasta las más sensata, todas una salida a callejón cerrado.

Más allá del mito, de toda la bruma puesta en Salinger, iniciada por él mismo y como siempre extralimitada por los medios, se entrevé un caracter fuerte al escribir una certeza de la mano mientras pinta las letras, una obediencia aprendida y fiel a lo que le dicta un ingenio literario irrefutable.

Un perfecto día para el pez banana. JD Salinger

2009-01-23T14:57:00.003-04:00

De Salinger me gustó la sordidez, leí Catcher in the rye hace muchos años cuando solo me gustaba leer y nada más, aun era un deseo primario. Luego cuando el nombre regresó con un interés mayor no pude recordar la trama, solo esa sensación de haber leído algo fabuloso. Aun no sé si estoy lista para leer otra vez esa novela, pero eso se verá.

Lo que sí leí fue "Un día perfecto para el pez banana", un cuento de apenas seis páginas, aporvechadas de la forma más feroz para atacar al lector desde la pura ternura y candidez hasta lo extremos del horror y la muerte.

Con un par de descripciones y diálogos uno puede estar en la playa busando el pez banana junto a Sybil, o sentir la efervecencia de su ternura rubia en bikini amarillo. Disfruto mucho de las historias que no me lo dicen todo, un poco mudas solo me dan pistas y me dejan imaginar, suponer, y eso me hace parte de la historia me involucra. La locura de Symour envuelta en bata, cubierta por una conversación ingeniosamente infantil, pero cargada de un dolor que no puede ocultarse, que sale ante la más ridícula de las provocaciones como la mira de una señora sobre sus pies.

También me hace perder esperanzas como escritora, por toda la leyenda de Salinger como genio oculto y excéntrico, porque en los cafés y en las tertulias literarias todos traen un tronillo suelto, una vida errática, una existencia desenfrenada, un algo que los llena de mística y rareza. Yo soy el perfecto modelo de la mujer promedio, nada muy interesante y aun así sigo aquí escribiendo con toda la desesperanza.

Ya me contagió Salinger, hasta aquí el post.

Agua Quemada, Carlos Fuentes

2009-01-19T16:41:00.004-04:00

Ese ejercicio mental de preguntarse quien estuvo aquí y de quien serían estas cosas que ahora uso, y que habrán escuchado estas paredes, como dice Johana:

¿Quién ocupa la habitación que alquilamos durante años cuando decidimos partir de una ciudad? ¿Quién acaricia a nuestros amantes cuando decidimos abandonarlos? ¿Quién consuela a nuestros amigos cuando estamos lejos? ...

Esas son las preguntas de partida de un libro lleno de inocentes coincidencias, un mundo de hombres nieto, padre, abuelo tienen por sirvienta a la señora que ha acarreado por años al niño inválido de la antigua vecindad, casa señorial antigua que antes fuera la casona real de aquel hombre dominado por su madre que no sabe que hacer cuando ella muere.

Las cosas que tocamos los lugares donde vivimos, no son solo eso, se queda el polvo de nuestra piel en ellos la emoción de nuestras voces, la salpicadura de nuestras lágrimas. Luego las dejamos, pero sus historias continúan sin nosotros.

Entretejidas está muchas más de las historias que imaginamos y creemos, tal vez solo coincidencias, tal solo jugadas diminutas de una plan magistral que ignoramos.

Una confesión ilustrativa: cada que me cambio de casa escribo en un lugar discreto (la pared de un ropero o detrás de la puerta), mi nombre y la fecha en la que llegué y me fui, con la vana esperanza de que el próximo inquilino haga lo mismo, que mi vida por ese lugar no se pierda del todo.

Sensasiones parecidas me ha traído este libro, sumada a mi tragedia personal con México son un perfecto lugar de disfrute de lo imposible, un bocado de añoranza.

Justine, Lawrence Durrell

2009-01-08T15:45:00.006-04:00

He quedado estancada en algunos libros. He abandonado un par, no les he puesto entusiasmo, pero este tono de “mea culpa” es más bien propio de una época pasada de mi vida y no de la valerosa que pretendo iniciar.
Que sea este un intento más por reiniciar, nunca es tarde supongo. El cyber espacio tiene un doble filo, nos libera y a la vez no hace caer en el ojo mismo de lo que huíamos.

No hay primera sin segunda y hasta una tercera hay en los bailecitos, así que aquí va el segundo intento por renacer en la blogósfera.

Justine, Lawrence Durrell

Me costó leer Justine, tal vez culpa de la traducción, tal vez solo de mi ocio y de la mala hora que escogí para leer. Solía ser una persona más solitaria, entonces me quedaba mucho tiempo para leer y escribir.

Pero bueno, el asunto es que terminé de leer Justine con todo. Muchas partes no las entendí muy bien pero me gustó mucho el tono confesional del autor, le creí todo desde el principio parece en verdad que dice cosas vividas y no inventadas, eso le da una fuerza propia al libro.

Otra cosa mágica es la descripción de Alejandría, es extraño pero me parece que es la misma sensación de asombro y horror que se tiene ante una ciudad como La Paz. Finalmente no podemos quedar inmunes a los lugares en que habitamos y que terminan por habitarnos a nosotros. Alejandría es una mezcla de caos, mugre y belleza, como Justine, una mujer hermosa pero abrumada por su existencia, víctima de sus propias emociones de su levedad que enamora y mata. Me recuerda a alguna amiga de la adolescencia por la que todos caían o resbalaban sin que ella haga el menor movimiento.

Algunos se sacan siempre los premios en las rifas, otros se derraman siempre algo cuando comen, algunos pierden en cacho sin pelarla una, y otros como mi amiga y Justine tienen siempre un séquito de enamorados eternos.

La cosa es que Justine encandila al narrador y a muchos otros y en la mezcla de todos esos amores, primero se va tejiendo la historia y luego se va enredando al punto tal que Justine sale con una que nadie se la espera: huye.

Deja a todos con los crespos hechos y sin mayor explicación desaparece de sus vidas sin respuesta posible por los demás, los amantes sin medida logran saber su paradero pero no se atreven a buscarla, algunos se resignan a perderla, otros ya la habían perdido tantas veces que no les extrañaba demasiado la reacción.

Pero la parte que más me gustó es la descripción de una mujer Clea, que también había estado enamorada de Justine, el autor dice que era como si ella estuviera hecha de miel y leche, eso me bastó para tener la total imagen de Clea y sentí con ella una absoluta sintonía. Yo estoy lejos de estar hecha de miel y leche y mas aun de enamorarme de alguien como Justine, pero hubo algo en Clea que me gustó, tal vez esa serena forma de tomarse el mundo, una tranquilidad y paz que solo da el sufrimiento conocido, aquel con el que se ha aprendido a vivir sin olvidar.

Al final Justine queda algo borrada, en el giro que su huida dio a la vida de los otros es tan fuerte en algunos personajes que Justine va desapareciendo pues las cosas que devienen superan su recuerdo.

Una hebra luminosa en el tejido y enredo de Justine es la poesía de Constantino Cavafis:

"...La ciudad es una jaula./No hay otro lugar, siempre es el mismo/puerto terreno, y no hay barco/que te arranque de ti mismo.!Ah! No comprendes/que al arruinar la vida entera en ese sitio, la has malogrado/en cualquier parte de este mundo?

Durrell escribió tres libros más que con Justine forman el cuarteto de Alejandría. Ya estuve husmeando por Internet y resulta que cada libro es la descripción de un personaje ya aparecido en Justine. Para mayor atractivo el último se llama Clea.

Entonces, la misión está clara.

Sin Calzón

2008-10-31T11:58:00.004-04:00

Me gusta octubre es mi mes de la buena suerte, por eso lo escojo para regresar a esta espacio un poco olvidado.
Ayer presentamos Las Adelas, hubo vino y comiditas, un público considerable. Jessica Freudentahl, Erika Bruzonic y yo leímos algo de lo nuestro en las Adelas, también estuvo Banesa Morales vía unas letras que nos envío para todos los presentes.

Pero quiero con este post dar una segunda respuesta a la pregunta planteada por el ciudadano K, conocido bloguero que asisitió a la presentación. Parafraseo su pregunta:
Ciudadano K: .... a manera de probar la intenligencia de las escritoras presentes quiero preguntarles ¿de qué color es el calzón que llevan puesto?
Siendo que ya di mi respuesta concreta, permítanme una segunda más larga.

Quiero agradecer esa pregunta, pues me parece que no hay manera más precisa de mostrar la reacción que causa la presencia de mujeres que proponen, en este caso literatura, me pregunto si esa misma cuestionante hubiera surgido de ser hombres los que estaban en la testera, lo dudo mucho.

No cabe duda que las mujeres cuando tomamos lugares tradicionalmente ocupados por varones causamos molestia, motivamos la creatividad e incluso incitamos, sin quererlo, ciertos atrevimientos que muchos no se licenciarían con los de su mismo sexo.

Este tipo de preguntas son pues alto saludables pues muestran un espacio poco visitado por los hombres, ya no desde la palestra sino desde el auditorio. Este vuelque promueve una investigación por lugares poco concurridos y ante el pantanoso nuevo terreno creativas e interesantes reacciones pueden observarse, tal cual la pregunta lanzada por el ciudadano K, que tomada con una buena dosis de humor y sabiduría, amén de un necesaria disección de la procacidad intrínseca, podría contribuir a un debate interesante sobre estos lugares nuevos.

Sean pues bienvenidas las preguntas estimulantes y creativas.

Sobre la necesidad de nombrar

2008-09-09T09:42:00.005-04:00

Poco sé de literatura y no me avergüenzo, más vergüenza me daría decir que sé y que no sea cierto.
Por suerte en literatura hay más dudas que certezas. A veces leo algo olvidado, perdido, poco recomendado y me parece maravilloso, lo mismo ocurre al contrario.
Si quisiera encontrar la forma de obtener resultados en los que todos estén de acuerdos, estudiaría matemáticas o me dedicaría a la física, por eso me chocan tanto las sentencias absolutas en materia de literatura. Por supuesto hay algunos vagos parámetros, pero vagos al fin y al fin también construidos entre viles mortales.

No me gusta el apéndice "femenina" de la literatura, suena mucho a encaje, lágrimas de cocodrilo y cursilería. Ponerle un nombre a una forma de escribir es una necesidad de clasificar, de nombrar. En el afán de ordenar la realidad tendemos a diseccionarla para hacer mas digerible un todo muy complejo, a veces sin embargo, nombrar las cosas las estigmatiza, las coarta, las reduce. Las palabras, los nombres actúan como filtro a veces útiles a veces no.

Escribir desde los sentimientos, hablar desde el cuerpo, desde una mirada en particular es un forma de aprehender el mundo, tal cual lo haría un niño, una campesina, un ciego, un loco. Este post es una divagación, solo un intento por repensar lo establecido, por no quedarse sólo con los nombres.

Testamento de adolescencia: Mario Santiago

2008-09-04T11:08:00.005-04:00

He abandonado este blog contra mi propia voluntad.
Pero la libertad cibernética de no saber quién ni cómo lee esto, o si siquiera se lee, me tranquiliza, me da cierta paz que las responsabilidades habituales no podrían darme.

Pero retomo y de la mejor manera con algo corto y voraz que leí en un blog muy bueno y anónimo. La autora del blog postea el poema de un mexicano de letras vibrantes Mario Santiago, quien fuera amigo de Bolaño y sufriera la misma triste suerte de abandonar temprano este mundo.

Para la colección, para retomarla , pongo este precioso poema. En mi humilde entender una joya de la expresión del fin de una época tortuosa y desenfrenada como es la adolescencia. Además me recuerda a un cuento que reescribir mil veces para luego perder junto a todo lo que guardaba en mi flash de 20 pesos.

Aquí va:

Testamento de adolescencia

No tengo sino este arcoíris que regalarte
No tengo sino este espermatozoide de armadillo
Esta furia de alacrán
que me sale de los poros
Esta planta carnívora
que ha instalado su tienda gitana
en el horno transparente de mis poros
Este mechón de luna mordiendo las tejas calientes de mi pelo negro
Estalactitas de caminos de éter
Estalactitas de experiencia alada
Mi cuerpo es 1 sapo drogado en los burdeles
No uso bitácora ni sombra
Este cuajo de sangre que ves
Es mi patria-píldora
Mi botón de despegue
Mi gruñido
Mi swing
Mi bendición

He andado entre otras flores
& en tu pelo sonrío
Poeta & vagabundo
Iconoclasta del avión
Esculca mi mochila
& hallarás tu sino
No tengo más que darte
:Hoy hay sol:

Cárcel de Arboles: Rodrigo Rey Rosa

2008-07-29T12:06:00.001-04:00

Dormido está en la tapa del tanque del baño el libro de Rey Rosa Cárcel de Árboles, lo ando leyendo esto días y me parece tan inofensivo visto de lejos con su cubierta blanca algo gastada por el uso. Es un libro prestado sin fecha de devolución, sin embargo su lectura me apresa, pero no con esa voracidad de los textos que hacen que una se trasnoche, pero sí en el sentido de tenerme pendiente de él, dudando de mis propias impresiones, pensando si lo que entiendo es en realidad lo que se quiso decir.

Esta permanente sensación de duda me hace leer de nuevo y entonces surge la explosión, todo de repente engrana se van articulando uno a uno los detalles, incluso los que parecen irrelevantes.

Cárcel de Árboles toca la convergencia entre el lenguaje, el pensamiento y el placer, una ficción desconcertante sobre las capacidades del hombre para entender el mundo a través de palabras y por ende sufrirlo o disfrutarlo.

Una Doctora, una apuesta por anular el pensamiento cortando la lengua, interviniendo el cerebro, la relación entre palabra y placer, eliminando los lazos cerebrales de la memoria, convierte a hombres en máquinas de perfecta obediencia. Pero no cuenta con la escritura, los signos que construyen un mundo que las operaciones no logran borrar.

Casi un texto de ciencia ficción, al principio tedioso, casi incomprensible, solo luego deslumbrante.

!Cago pues¡ Crispín Portugal Textos inéditos

2008-07-18T16:11:00.005-04:00

Mi nombre es

Mi nombre es Crispín Portugal Chávez nací el 17 de noviembre de 1975 y mi chapa es “el torcido” Vine al mundo un día lleno de niebla y frío, aparecí totalmente vestido a lo caballerito; crecí un poco y empecé a doblarme como un arco, comí mucho y nunca engordé y de ahí que comprendo que mi chapa sea “el torcido”. Pretendo reproducirme como el mejor de los conejos que cría mi abuela, fallecida hace poco. Y después morir sin cambiar mi nombre y mis apellidos. Crispín Portugal Chávez.

***

En un sobre manila doblado me entregaron los textos de Crispín, su esposa los mandaba. Había dentro hojas impresas, un par de hojas cuadriculadas con letra prolija, otras tantas muy dobladas, todas con una letra que iba de dulce y dibujada a veloz y aguda.

Intenté abstraerme de todo lo simbólico de esos papeles, hacer un trabajo técnico una transcripción, revisión y edición. Lo armamos con su esposa y luego nos tomamos unos te con tés.

Muchos amigos mandaron sus textos le escribieron aun ahora, todavía después de la presentación nos quedamos varios recordando las cosas que decía, lo que no hacía. Y yo muda solo escuché todos esos nuestros intentos de traerle un poco. Dijo el Osvaldo que su muerte es más grande que su vida, y tal vez es cierto.

Luego nos fuimos, tomé un minubús que me dejó todavía unas cuadras de caminata. Solo alcancé a caminar un poco, toda esa noche se me estaba arremolinando en el pecho así que paré para que salga todo de un vez.

Aun sobre mi colchón mirando las estrellas fosforescentes, sentí la oquedad de la tristeza.

*****

El libro es un recuerdo en sí, altamente recomendado, aporte de muchos recuerdos de todos para Crispín.

Vadik Barrón

2008-07-17T16:02:00.002-04:00

Ha sido una más que agradable sorpresa escuchar los poemas de Vadik, digo escuchar pues los leyó y algunos los cantó, el lunes pasado en el Etno Café.
No encontré sin embargo poemas suyos en la red, pero sí algunas letras de sus canciones que facilmetne podrían ser las primeras.

Hoy me siento particularmente torpe para escribir sobre lo leído, solo dejo el texto-canción para ser disfrutado, sin duda una voz muy particular en esta colección.

Cantautor

tengo catorce lucas
en el frasco del azúcar
para viajar al fondo del cañón.
desalojar fantasmas inquilinos
que hacen pacto con los niños
del lugar.

tengo que serenar esta guitarra
que se agita que me agarra
y no me deja marchar.
tengo que ir a fundar un continente
ojo con ojo, diente a diente
piedra fundamental.

lo que te digo lo sabe solo el viento
los ladrillos y tejas, los bichos de mi pieza
y tú que estás sentada
mirando en el umbral del año dos, vos.

si fuese un cantautor
de prosa consumada
de verso elocuente
y rima bien cuidada.
yo solo rimo flores con amores,
niebla, tiniebla; beso y hueso
y pare de contar.

no soy un cantautor que va, ni en broma
pero a veces asoman
las ganas de cantar.
entonces abro muros y ventanas
secuestro a la mañana
la poso en tu portal.

si te hago una canción serás cometa
yo astrónomo vigía
pensando todo el día
en ponerle tu nombre
a una constelación

La Madre del Monstruo : Maximo Gorki

2008-07-14T10:36:00.002-04:00

Leí en ecdótica “La madre del monstruo” de Máximo Gorki. La selección mensual la hace Bartolomé Leal, este trabajo que encuentro similar al del coleccionista, me parece una sutil manera de dejarse ver, al menos los gustos literarios y que feliz coincidencia encontrarlos parecidos a los mías.

El cuento es como casi siempre en esta selección, corto pero avasallador, un encuentro con las oscuridades de la humanidad, con la imperfección de su condición. Los discursos triunfalistas de la humanidad como la cúspide de la evolución son fútiles, tal vez solo viendo un poco los horrores seremos capaces de vernos un poco más reales.

El cuento es la historia de la madre de un hijo deforme que lejos de inspirar pena se merece el rechazo de todos, solo su abnegada madre se limita la vida para hacerle vivir, y es que la maternidad es una cosa jodida, el pasar por el cuerpo de una mujer nunca la deja ilesa.

Aun joven trabaja por un hijo esperpento que no tiene ni la triste simpatía ni el sincero afecto de los discapacitados intelectuales, la mujer vive una transformación que de a poco la va convirtiendo un poco como su propio hijo.

Es difícil decir que uno gusta de este cuento, más bien lo digiere con voracidad, recibe de su lectura una generosa dote de emociones, a veces difíciles de encontrar.

El Jardín De Nora de Blanca Wiethüchter

2008-07-02T15:53:00.002-04:00

Sostiene nuestro buen amigo Malevo que esa idea de trascender con la literatura propia es puro cuento, en un lenguaje mucho más apropiado, colorido, porteño, subversivo, muy bien sazonado, por supuesto. Pero dijo eso, literalmente recuerdo “yo quiero tomarme un café con vos no con los que escribes, si te mueres ya está”… supongo que tiene razón, en cierta medida lo que escribimos es ficción, una mentira, no somos eso, al menos no totalmente.

Creamos otro, aunque hecho por nosotros, no es ni nuestro, no nos pertenece desde que llega a manos de un lector Es más allá de su origen. Sin embargo es tal vez la única forma de acercarnos a aquellos que no están.

Jamás vi en persona a Blanca Wiethüchter, mucho escuhé de ella y leí poco. Regalé un libro que después de dar una vuelta a Tiwanaku terminó volviendo a mis manos, sin llegar al destinatario, supongo que estaba escrito, así debía de ser.

Leí El jardín de Nora, un de las pocas obras de narrativa de B. Wiethüchter cuando terminé la última palabra con el último bocado de mi sándwich, inmediatamente vino a mi cabeza la foto que vi de ella, con el pelo alborotado, la mirada algo dura y el cigarrillo en la mano.

El relato tiene por protagonista a Nora quien ha dedicado sus días a su jardín, único motor de su vida quizá el verdadero personaje principal del relato. Nora que tiene 10 hijos con Franz, todos mudos viviendo fuera de la casa, lejos del jardín, para no estropearlo.

Estos extraños hechos ligados a la aparición de huecos en el jardín de Nora, huecos mortales que se tragan sus preciadas plantas y las desaparecen. Mientras lo hijos e hijas crecen solo bajo el cuidado de una profesora, el jardín cae en desgracia, enloquecida Nora acude a las sabiduría andina para que le curen la maldición, el milagro se hace, la celebración es inminente Nora convoca a los desterrados hijos a la celebración. Ellos finalmente hablan y sus voces hacen el verdadero hueco, la oquedad del abismo.

Pero antes de todo esto Franz y Nora miran un cuadro Adan y Eva de Rafael, preciosa pintura en la que la simetría, composición y armonía son perfectas a no ser por la serpiente que enrocándose por el tronco tiene por cabeza la cara perfecta de una criatura. Es un niño el que destruye la armonía, rompe el idilio, expulsa del paraíso.

Debo admitir que disfruto de las lecturas cuya digestión es lenta, requiere de mucho tiempo y paciencia, tal vez yo misma tenga algo de reptil.

Hilda Mundy

2008-06-23T18:54:00.003-04:00

Debo confesar que su retórica tiene un sabor añejo que no termina de gustarme, una floritura literaria demasiada densa para mi gusto. Sin embargo Hilda es una maestra de la innovación y la osadía, solo el intento de remontarme a la época en la que ella se animó a publicar “Impresiones de la Guerra del Chaco”, me es imposible por la forma imprecisa de los textos, sorprende la valentía para marcar una línea de escritura muy propia despojada de cualquier cuidado para con los demás que no sea la honestidad consigo misma.

Leer estos textos después de poco más de 80 años sorprende. Podría haber escrito fácilmente un blog Hilda Mundy, la estructura breve sin embargo sustanciosa y poderosa de sus textos son una motivación para los timoratos principiantes que temen tanto la crítica. Con todo en su contra, publica con cierta regularidad y muestra una opinión personal firme, hace del humor la muleta para caminar la flagelante realidad de los días de guerra.

Hilda Mundy, o Laura Villanueva, en una pequeña ciudad como Oruro, emprende una actividad literaria importante prácticamente inédita en su ciudad natal, apenas acompañada por alguna que otra cómplice siendo que desde entonces mayoritariamente masculinas.

Su voz, desde la estación mirando las despedidas, sus ojos desde el otro lado de la radio captando la sutilezas de las respuestas, las verdades en letra chica revelan un lado desconocido de la guerra, un lado lejos de la trinchera, al menos de la trinchera real, pues cada una de sus reflexiones es reflejo de una lucha mas protocolar y sin sangre, pero no por ello menos dolorosa ni lesiva.

La criada de la Sra. Blaha : Rainer María Rilke

2008-06-13T17:14:00.006-04:00

No encuentro otro modo de comenzar este post que no sea aludiendo a la repetida y trillada frase de que la infancia nos marca para siempre. Particularmente las tragedias de la infancia, sin embargo estoy convencida que existe un mecanismo casi mágico que logra que estos terrores de la primera época se vayan transformando en arte. Las infancias tormentosas suelen, con cierta frecuencia, ser el inicio de muchos artistas.

La librería Ecdótica, gracias a Bartolomé Leal, ha elegido para junio el cuento: La criada de la Sra. Blaha. Una muchacha, una situación inicial tan familiar que podría haber ocurrido en cualquier lugar de Bolivia, solo algunos datos como los nombres de los personajes y lugares no dan otra ubicación.

La protagonista es una muchacha cualquiera, pero escondidas en su pinta de chica de pueblo hay tinieblas de las que ella misma es inocente. Un lenguaje simple, con frases que parecen dispersas, obligan a esforzarse en la búsqueda de relación entre ellas. Poco a poco la historia nos va dejando una sensación extraña que cierra con un escalofrío.

Mas o menos sucede lo mismo con la lectura de la biografía de Rainer Maria Rilke, su infancia marcada por la hermana muerta que le precedió, el duelo irresuelto de su madre que le vistió de niña hasta lo cinco años, la incursión forzada en la escuela militar, las mujeres que lo amaron e influenciaron, y un largo etcétera que lleva enfermedad, guerra, amistades y la escritura de su propio epitafio.

El asomo por la vida de seres presas de sus propios demonios, seres extraños y oscuros, resulta una experiencia fascinante, una mezcla de placer y horror. Ana, en el cuento de Rilke, es como el Sr. Wonka, el hombre manos de tijera de Tim Burton, los personajes de Guadalupe Nettel en El Huésped, los extraños seres suicidas de Vila Matas, las escritoras Alfonsina de Roberto Cáceres, almas perdidas, marcadas, pero finalmente vivas, con algo que contar.

Cuentos ganadores Oscar Cerruto

2008-06-12T15:29:00.003-04:00

Por las cosas extrañas y dichosas de la vida he presenciado la presentación de cuentos ganadores del concurso Oscar Cerruto, organizado desde hace dos años por el Centro de Estudiantes de la Carrera e Literatura de la UMSA.

El fruto de los dos años del concurso es un libro (tamaño "breve") con los textos ganadores. Se trata de cuentos cápsula, algunos enrevesados, anudados, que requieren de cierta sensibilidad, otros jocosos y de fácil digestión. Uno a uno se puede ir degustando de ellos, como caramelos cuyo sabor solo se determina al terminar de saborearlos. Dignos de coleccionar.

Lo ganadores del 2006 y 2007 han sido respectivamente:

Muñecas
Cristina Wayar

Para mamá fui siempre una muñequita, con vestidos de volados y cabellos bien peinados. También jugué a ser madre y mis muñecas fueron mis niñas; les ponía vestidos elegantes y cepillaba durante horas sus caballeras rubias para trenzarlas y ponerles lazos vistosos.

Sé de muñecas, lo juro; pero cuando mi marido me arranca el vestido y me tiene cogida de los pelos, no dejo de preguntarme: ¿No que los hombres no jugaban con muñecas?

…Conquista
Por: Diego Mejía

Bajó de la colina, con su andar preciso y corto, dispuesta y al acecho; sabía en lo profundo de su ser que la mejor forma de capturar, era volverse presa. Él no podía contener sus ansias al ver su silueta dibujada en la pradera, cuando le acosaba de espaldas, sabiendo que él descubriría su imagen, revelada por el aroma que dejaba en el viento. Así, le rodeaba lentamente, siempre alerta, ensombrecida por la cautela, pendiente de cada movimiento; mientras, él la seguía con el olfato creando figuras sobre la maleza y el forraje, girando siempre en torno sin quebrar el silencio de la hojarasca con un paso.
-aquí- decía una sombra.
-no, acá- parecía responder otra y, entre la quietud que dejaban las pausas y el vaivén de las ramas, solo unas risas seguidas de su propio eco rompían la espera.
-¡aquí!- gritó entonces una de las sombras ya en medio vuelo, mostrando alegre las fauces.
-¡no, acá!- parecía responder otra desde lo profundo y oscuro que había detrás de una sonrisa, él no podía contener sus ansias, jamás había tenido cena más feliz.

Sonriendo a la Muerte o Más sobre Vila Matas

2008-06-05T08:46:00.002-04:00

Me quedó muy corto el post de Vila Matas y Suicidios ejemplares, y es que no se puede esperar menos de un libro tan particular. Se merece un mayor detenimiento, al menos mi mayor detenimiento.

Tratándose de un libro publicado por primera vez el 2000 ya el mismo Vila Matas ha expresado que le falta una segunda parte que estará compuesta por las cartas que ha recibido de numerosos "suicidas" que le han contado sus propias historias o que bien le han rebatido las que cuenta. No nos queda más que esperar el segundo tomo de la temeraria saga de la muerte.

Con la pretensión de adentrarme en las profundidades de "Suicidios ejemplares" quiero detenerme en el título, que es reflejo mismo de la obra, atrayente como la muerte pero con una leve sombra de sorna, una sutil manera de burlarse, reírse del fenómeno menos alegre de la vida. Creo que este doble sentido solo puede reflejarse del todo al terminar la lectura de cada historia de suicidio.

Me recuerda a esa noche en la que me llamó un amigo bastante tarde, me dijo que algo le había pasado, cuando lo encontré tenía una sonrisa que no se le borraba, pero no era una felicidad limpia parecía que le hubieran contado un chiste que no podía dejar de curvar sus labios. De pronto nos sentamos en la banca de una plaza y me dijo que había dado un adelanto para rentar un cuarto y que el tipo había desaparecido, era una suma fuerte de dinero, pero el me lo contaba sin poder aguantarse la sonrisa. “lo más raro es que me puse a reír cuando lo supe”. Espere durante el tiempo que conversamos que esa su risa se haga llanto, mis esquemas mentales no daban cabida a lo que veía, pero no sucedió. Esos recuerdos vienen ahora que leo a Vila Matas, que sin estafas ni puentes de las Américas tentadores me da la misma sensación.

Volviendo a “Suicidios ejemplares”, donde una espera depresión encuentra en realidad desconcierto, se trata de historias que terminan con un ribete extraño que obligan a volver a la lectura y peguntarse qué es lo que uno se perdió, pero que al encontrar ese engranaje uno tiene la maravillosa verdad de la lectura deslumbrándole desde el relato.

Rosa es guardia en el museo de la ciudad, tiene dos hijos uno de ellos con una enfermedad fulminante que él mismo ignora. Es el cumpleaños de Rosa y nadie podrá ir a comer con ella por todas esas cosas de la rutina. Rosa se pasa el resto de la mañana buscando motivos para no matarse y al mismo tiempo formas de hacerlo. En una extraña relación con los cuadros que cuida en el museo Rosa llega al punto mismo de decisión, ya casi en el umbral de la muerte se decide por la vida que en realidad es mucho peor que la muerte misma.

Pero mejor aun es la historia del pintor de Babakua y sus habitantes, Panizo del Valle él que jamás había visitado la isla y en su primera expedición marítima para conocerla recibe del marinero protagonista una revelación que además de criticarle le hace dudar de toda certeza, sumido en una completa perplejidad pierde noción del mundo y se pierde para siempre en la espesa selva de Babakua sin que se sepa nunca mas de él. ¿Suicido, rapto, desaparición? No se sabe, lo que es un hecho es que el marinero queda algo turbado y fastidiado también por las revelación que hace al pintor Panizo del valle, decide también morir, luego de analizar algunas posibilidades se queda con la de recibir cosquillas hasta morir, otra vez Vila Matas se ríe a mandíbula batiente de la muerte, literalmente su personaje quiere morirse de risa.

La historia que no puedo dejar de mencionar por que alude a este blog directamente a este “Coleccionista de tempestades”, tal vez debería cambiar el nombre al blog. En esta penúltima historia se hace más visible que en cualquiera la manera de ver la muerte como la situación mas graciosa. “estúpidamente cínica como la muerte” dice casi al finalizar. Vila Matas se burla de la muerte se ríe de lo más trágico quizá como una saludable forma de hacer en parte digerible, verla al menos desde la risa y no desde la convencionalidad del espanto.

Documental Yerba Mala en Cochabamba

2008-05-20T09:11:00.002-04:00

Definitivamente la tecnolgía es tu mejor amiga o tu peor enemiga, inmune a las tibiezas nos enloquece con desperfectos que resultan ser sonseras.

Bueno yo quería subir la invitación que hace el Centro Simón I. Patiño de Cochabamba para asistir a la proyección del documental Yerba Mala Cartonera producida por el colectivo siete. Venciendo las barreras de la tecnología que no comprendo, y con el riesgo de hacer aburrida la nota copio el texto.

El miércoles 21 de mayo, a horas 19:00, se llevará a cabo la primera presentación en Bolivia de quienes pretenden propiciar un debate con el público asistente acerca de las nuevas propuestas literarias.

El documental en el que se cuenta la historia de Editorial Alteña Yerba Mala Cartonera se estrenará en Cochabamba el próximo 21 de mayo a las 19:00, en la sala de la Biblioteca del Centro Pedagógico y Cultural Simón I. Patiño.

El vídeo fue realizado por la Productora Colectivo 7 y estarán en la presentación los integrantes fundadores del grupo Beto Cáceres y Darío Luna.

El pasado 8 de mayo, Yerba Mala Cartonera presentó su documental en la 34 Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en la que los jóvenes autores compartieron su experiencia de no sólo redactar sus libros, sino también fabricarlos con papel y cartón reciclados.

Resumen:
Cine

“Yerba Mala”, documental sobre la joven editorial alteña fundada por Crispín Portugal, Beto Cáceres y Darío Luna, producido por el Colectivo 7 (Argentina – España), se proyectará este miércoles 21 de mayo, desde las 19.00 horas, en el Centro Simón I. Patiño (Av. Potosí No. 1450). El ingreso es libre.

Por último esta la dirección de la nota que salió en Los tiempos: http://www.lostiempos.com/noticias/17-05-08/17_05_08_trag1.php

Suicidios Ejemplares Vila - Matas

2008-05-19T17:32:00.000-04:00

Roberto Cáceres ha traído de su viaje a la Feria del libro de Buenos Aires, algunos libros interesantes. La mayoría intercambiados por su "línea 257".
Entre mis favoritos está Suicidios Ejemplares de Vila - Matas. Al contrario de todo lo que se dice los que tenemos la costumbre de prestarnos libros, yo sí se lo devolveré, aunque ganas de no hacerlo no me faltan.

Suicidios ejemplares es un libro de relatos engarzados todos por el vértigo de la muerte, esa exquisita mezcla de seducción y miedo que nos da a algunos, los abismos, los infinitos, lo absoluto e imposible.

Asumido el suicidio parece no haber nada realmente sorprendente en los relatos, pero Vila - Matas nos conduce de la mano por caminos en apariencia conocidos, la depresión, el tedio de la vida cotidiana, la muerte lenta hija de la rutina y por su puesto resignación a vivir únicamente como excusa para no morir. Los motivos más grandes de la vida son reducidos a minucias, perfectamente comprensibles desde la realidad de los sujetos. Cada uno un mundo, una vida y por supuesto una muerte.

Tuve el desatino de contarle a un amigo que en realidad los suicidas son mas valientes, no se esfuerzan por la vida, donde al final todo esfuerzo es inútil, enfrentan mas bien con valentía el fin que todos sabemos es nuestro. Por supuesto este tipo de comentarios no hacen otra cosa que lograr miradas de ojos desorbitados y dedos índices dando vueltas alrededor de la oreja del que escucha. En aquel entonces yo no conocía a Vila-Matas y ahora me reconforta saber que estas ideas son compartidas.

Aunque la muerte suele ser el horror de la humanidad, el suicidio es quizá la forma más digna de morir, por supuesto que el cómo es fundamental, es en este cómo que Vila Matas se detiene, los relatos despojan al suicidio de cualquier prejuicio nos hacen mirarlo con otros ojos.

Yo quisiera sinceramente escuchar o leer otros comentarios, especialmente no favorables a este libro, es que estoy tan encantada con él que mi percepción es casi radical.

Un libro imperdible.

Tango de Luisa Valenzuela

2008-05-07T14:59:00.003-04:00

Se habla mucho de la conexión de las artes, desde siempre las y los artistas han emprendido proyectos conjuntos, conciertos en los que un pintor crea una obra "en vivo", danzas en las que se leen poemas, tal vez en es en el teatro donde menjor se conjugan las artes.

Sin embargo existen lecturas que nos hacen oler, como Perfume , o bailar como en el caso de el cuento Tango de Luisa Valenzuela. La narración es corta pero su perfecta estructura esta marcada por los vaivenes y firuletes del tango, desde las sutilezas del lenguaje corporal hasta la magia del momento mismo del baile.

Bailar es sin duda uno de los mayores placeres que se puede experimentar a través del cuerpo, no se trata de dominar un paso o tener entrenamientos, aunque sin duda se requiere de un mínimo de este cuando se baila tango, el cuerpo habla con la música y esa excitante experiencia es casi disfrutable a través del cuento de Valenzuela.

Tengo siempre la impresión de que las palabras son hermosas mientras se quedan dentro de uno o se escriben, cuando son pronunciadas es como si el sonido las corrompiera, les da una naturaleza que les corta la magia queda con la que nacen. Luisa Valenzuela me da la razón en la parte final del cuento, cuando la voz destruye la danza y termina el cuento.

Leyendo con cubiertos a Nicanor Parra

2008-05-05T16:02:00.005-04:00

Rompecabezas de Nicanor Parra es un libro de poemas para leer con cubiertos, en cada hoja siendo que es preciso realizar cortes pequeños, precisos, de tal manera que cada frase sea un bocado. Ensarto en delicadamente esas palabras que parece desperdigadas y contemplo la preciosa simetría de su inexactitud.

Leí que a Nicanor Parra le llegó la poesía ya muy entrado en años, fue maestro de matemáticas, mecánica y física antes, durante y después de que le tocaran las palabras, un hombre multifacécito, de los pocos. Me animo a decir que esa influencia de la exactitud esta en la estructura misma de sus poemas, una simetría perfecta, una exactitud como si cada frase estuviera perfectamente cuadrada, cada poema encierra la belleza simple de cada pequeño fragmento que visto a la distancia hace un magnífico mural.

Sin embargo es imposible deglutir los poemas sin tener al menos una referencia mínima del marco histórico en que fueron escritos. El poemario es un llamado, un reproche una alución a los poetas egoístas que abundamos y solo queremos la fama personal, el poemario está escrito en la época de la más álgida situación social chilena, donde los términos burguesía, proletario, compañero, capitalismo, plagaban el lenguaje.

Hasta aquí mis palabras, que hable Nicanor:

ES OLVIDO

Juro que no recuerdo ni su nombre

Más moriré llamándola María

No por simple capricho de poeta:

Por su aspecto de plaza de provincia.

¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,

Ella una joven pálida y sombría.

Al volver una tarde del Liceo

Supe de la su muerte inmerecida, Nueva que me causó tal desengaño

Que derramé una lágrima al oírla.

Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!

Y eso que soy persona de energía.

Si he de conceder crédito a lo dicho

Por la gente que trajo la noticia

Debo creer, sin vacilar un punto,

Que murió con mi nombre en las pupilas.

Hecho que me sorprende, porque nunca

Fue para mí otra cosa que una amiga.

Nunca tuve con ella más que simples

Relaciones de estricta cortesía,

Nada más que palabras y palabras

Y una que otra mención de golondrinas.

La conocí en mi pueblo (de mi pueblo

Sólo queda un puñado de cenizas),

Pero jamás vi en ella otro destino

Que el de una joven triste y pensativa.

Tanto fue así que hasta llegue a tratarla

Con el celeste nombre de María,

Circunstancia que prueba claramente

La exactitud central de mi doctrina.

Puede ser que una vez la haya besado,

¡Quién es el que no besa a sus amigas!

Pero tened presente que lo hice

Sin darme cuenta bien de lo que hacía.

No negaré, eso sí, que me gustaba

Su inmaterial y vaga compañía

Que era como el espíritu sereno

Que a las flores domésticas anima.

Yo no puedo ocultar de ningún modo

La importancia que tuvo su sonrisa

Ni desvirtuar el favorable influjo

Que hasta en las mismas piedras ejercía.

Agreguemos, aún, que de la noche

Fueron sus ojos fuente fidedigna.

Más, a pesar de todo, es necesario

Que comprendan que yo no la quería

Sino con esa vaga sentimiento

Con que a un pariente enfermo se designa.

Sin embargo, sucede, sin embargo,

Lo que a esta fecha aún me maravilla,

Ese inaudito y singular ejemplo

De morir con mi nombre en las pupilas,

Ella, múltiple rosa inmaculada,

Ella que era una lámpara legítima.

Tiene razón, mucha razón, la gente

Que se pasa quejando noche y día

De que el mundo traidor en que vivimos

Vale menos que rueda detenida:

Mucho más honorable es una tumba,

Vale más una hoja enmohecida.

Nada es verdad, aquí nada perdura,

Ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un día azul de primavera,

Creo que moriré de poesía,

De esa famosa joven melancólica

No recuerdo ni el nombre que tenía.

Sólo sé que pasó por este mundo

Como una paloma fugitiva:

La olvide sin quererlo, lentamente

Pitol y Borola

2008-05-02T17:49:00.003-04:00

Fui la favorita de mi abuelo materno, me quiso incondicionalmente sobre todos sus nietos, no hubo sin embargo justificación aparente para su favoritismo, no fui ni soy la mas parecida a él, tampoco era la que pasaba mas tiempo con él pues lo veía solo en las vacaciones, ni siquiera era la mayor, ni la menor. Pero por alguna razón, quizá que ni el mismo sabía, yo era su favorita.

Este aprecio de mi abuelo, me viene a la mente estos días que he estado leyendo bastante de autores muy entrados en años, autores que podrían ser mis abuelos.

En “El Arte de la fuga” Sergio Pitol hace gala de su erudición literaria, sin ser esa su intención, el libro esta plagado de alusiones a autores, cuadros y lugares célebres. Una vida de viajes, de un contacto continuo y profundo con la literatura y las artes se refleja en ese hermoso libro.

Pitol titula un capítulo: “Borola contra el mundo”. Aunque el libro esta tachonado de nombres de altísimo prestigio el mismo Pitol se encarga de aclarar que se esfuerza por liberarse la tendencia poco saludable de citar lecturas prestigiosas. Explica sus tendencias, sus influencias y resalta la deuda literaria que tiene con Gabriel Vargas y Borola.

Borola es un personaje de una caricatura mexicana muy difundida, ideada por Gabriel Vargas denominada la Familia Burrón la historieta refleja la vida popular mexicana de una familia de vecindad, los personajes son pintoresco y tienen aventuras descabelladas que logran la risa fácil de cualquiera.

Borola y Regino son un matrimonio que vive en los barrios mas pobres de la ciudad de México, Regino sostiene la familia adminsitrando la peluquería el Rizo de oro, “Don Regino es un dechado de virtudes modestas: sensatez, honradez, ahorro, pero es también la más perfecta expresión del tedio y de la falta de imaginació » Borola y Don Regino viven peleando, sus diferencias son la sazón de la caricatura, esto se debe en parte a sus carácteres disímiles. Teniendo las pinceladas mayores de la personalidad de Regino veamos a Borola : « Borola representa, en cambio, la anarquía, el abuso, la trampa, el exceso, y al mismo tiempo la imaginación, la fantasía, el riesgo, la insumisión y, más que nada, la inconmensurable posibilidad del goce de la vida ».

Cuenta Pitol que hasta sus más ilustres amigos estaban fascinados por las aventuras de estos personajes, él mismo al retornar de alguno de sus innumerables viajes se convirtió en un lector comprometido de La Familia Burrón.

Pitol explica como varias tertulias literarias se convertían en la perfecta ocasión para disfrutar, comentar y volver a reír sobre las nuevas aventuras de Borola, Reginito y otros. Las ocurrencias de estos personajes sin embargo, no eran celebras por todos los asistentes, en palabras de Pitol algunos “Pasaban del español al francés en frases brillantes e ingeniosas, como si cada gesto, cada palabra tuviera la función de mantener la mayor distancia entre ellos y el patio de vecindad donde vivían los Burrón »

Una vida popular plagada de vistosidad, de innovaciones de lenguaje, que son altamente apreciadas por Pitol, a pesar de pertenecer él mismo a las cúspides culturales de su país, siente profundamente la influencia de Borola, ella representa un anacronismo saludable, una libertad necesaria que despierta la imaginación, emprende empresas quijotesca en las que fracasa siempre para idear nuevas con las misma pasión. Esta certeza que hace caminar al mundo liderado por los locos que nadie entiende y solo con el tiempo considera héroes. Borola es el símbolo de esa certeza que lleva a los artistas a enfrentarse con el mundo para reinventarlo.

Las esferas artísticas, con todos sus personajes excéntricos, no dejan de ser de las más “empaquetadas”, la sobriedad, erudición y elegancia son poco menos que condiciones. La cultura es signo de estatus, pero Sergio Pitol nos muestra que en realidad el arte se nutre de las mas variadas fuentes y no se trata de negar algunas, sino de aceptar y disfrutar todas.

Nueva York Bartolomé Leal

2008-04-24T18:09:00.004-04:00

Ecdótica celebró el día del libro con un regalo muy generoso, se trata de una cuento de Bartolomé Leal, se llama Nueva York.

Un cuento apenas de dos hojas que desde el título nos engaña, que mala es la humana costumbre de leer con preconceptos, es posible que en nuestro deseo de "comernos", de entenderlo, nos traicionen las ideas ya concebidas, pero Leal es sin duda ingenioso, se divierte explicando todo, omitiendo lo esencial y cuando estamos ya caminando por esa calle peligrosa en forma de Y las revelaciones nos atrapan, justo al final de la segunda hoja cuando todo parece claro y en realidad nada lo es.

La maestría de decir ocultando nos sumerge en un relato fresco y entretenido que juega con la imaginación y busca poner a prueba la capacidad de observación del lector. Un verdadero regalo.

Fuego en La Piel

2008-04-23T15:44:00.005-04:00

Mi buen Amigo Cristobal Zamudio, me envía desde Sta. Cruz una nota sobre un "libro" publicado recientemente en Cochabamba, comparto plenamente su opinión y por eso me limito a copiarlo.

Sin embargo hay otras opiniones, como la de Sergio de la Zerda, igualmente recomendables para analizar esta propuesta:

"El discurso de la moral es el que está más a la mano a la hora de escribir o decir algo sobre el libro “Fuego en la Piel” de Nashira Cuba. Sin duda numerosos serían los argumentos y no se necesitaría demasiada imaginación para escribir gruesos párrafos. Pero intentemos ir un poco más allá.

Nashira Cuba termina su libro en septiembre del 2007 y lo publica hace menos de un mes, como escritora novel poco se conoce de ella. Sin embargo algunos datos pueden suponerse de la lectura de su texto. Uno de ellos es que casi una niña se incorporó a una comunidad chamánica existente a pocos kilómetros de la ciudad de Cochabamba. La información en Internet respecto de esta comunidad es polarizada, hay comentarios que la consideran un lugar de vida superior donde no se permite el consumo de drogas de ningún tipo, donde la alimentación es estrictamente vegetariana, existen rutinas y trabajos que permiten una vida en comunidad, además de ofrecer sus servicios a la sociedad como casa de retiros, donde se imparten enseñanzas.

Sin embargo también existen visitantes que han realizado críticas duras respecto al líder y su forma de vida, sobre todo referidas a la existencia de numerosas mujeres en la comunidad y el tipo de relación que sostiene con ellas. Muchas de las mujeres que viven en esta comunidad son fácilmente identificadas en sus visitas a la ciudad, ya que llaman la atención por su vestimenta exótica que no escatima en mostrar los dones que la naturaleza ha tenido a bien regalarles.

La dedicatoria de Nashira Cuba, así como varios pasajes del texto hacen pensar, tal vez equivocadamente, que Nashira vivió varios años en esta comunidad

De ser estos antecedentes certeros se puede deducir que Nashira no es más que el resultado de esa comunidad y sus prácticas. Sus vivencias adolescentes en este espacio por supuesto han marcado notoriamente su manera de concebir y expresar el mundo, de ahí se puede entender su propuesta.

El libro dividido en tres partes tiene en la primera un notorio énfasis en la experiencias tempranas referidas específicamente al sexo y juegos sexuales en una relación adulto - niña, lejos de ser erotismo los textos pueden interpretarse como una purgación de experiencia infantiles traumáticas, maquilladas de erotismo y literatura que no logran ocultar las huellas profundas, que ha demostrado la ciencia, dejan esas vivencias en todo niño y niña.

La segunda parte sin embargo es casi una provocación en sí misma, hay pocos relatos de sexo explícito, como la misma autora dice es más sugerente, deja mucho a la imaginación, incluso hay invitaciones directas al lector, provocaciones tales como: “consejo: deja de leer y vete a hacer el amor”.

La tercera parte es muy parecida aunque hay textos donde las experiencias sexuales son por momentos dejadas de lado para concentrarse en los sentimientos de abandono, nostalgia y ausencia del ser amado. El texto en su conjunto muestra cierto proceso, de una experiencia netamente corporal al florecimiento de sentimientos, que sin estar ausentes desde el inicio, muestran su profundidad en la tercera parte del libro.

No se puede negar que con el ímpetu de la recién abandonada adolescencia, Nashira ha mostrado una propuesta atrevida e innovadora, a diferencia de cualquier otra escritora novel ha estado en la boca de muchos. Su objetivo de provocar ha sido perfectamente logrado. El éxito por supuesto es casi absolutamente fruto de las fotos que permiten apreciar las dotes bien proporcionadas que tiene la suerte de lucir.

En la pocas entrevistas que se le han hecho, una de ellas por el Sr. K culpinak.blogspot.com, la joven escritora mencionó la próxima aparición de dos obras suyas. Solo queda esperar para ver si la estrategia de marketing lograda con las imágenes puede ser opacada por la producción literaria de los textos por venir".

Pamela Romano Mención de Honor

2008-04-22T12:03:00.004-04:00

A pesar de que el 2007 Pamela Romano escribió en Fondo Negro"...De aquí que el Premio de Poesía sea un lugar “dudoso” y, creería, le falten todavía años para ser entendido como un aporte eficaz al panorama poético" Este 2008 su trabajo obtuvo una mención de honor del Premio Yolanda Bedregal.

En las ya famosas noches de Literatura en Vivo del Etno, ayer 21 de abril, Pamela Romano presentó uno de sus poemas, su propuesta acompañada por la proyección de imágenes, es fresca e innovadora, con una línea muy suya que permite entrever una sensibilidad y tejido propio.

Esta visto que en Bolivia los premios literarios no son de lo mejor que pueda sucederle a un escritor (a), pero sin duda resultan casi indispensables a la hora de salir del anonimato y conseguir que las miradas de otros se tornen espectantes, dejando un poco de lado el celo. Como ya muchos lo han dicho, lo premios literarios representan una oportunidad.

A pesar de algunas fallas técnicas, como la falta de sonido y la proyección desencajada, hubo una gran concurrencia de gente, los de siempre y bastantes nuevos disfrutamos del poema. Mi deseo sería ofrecer un poema de Pamela Romano en este espacio, ojalá sea pronto.

Trilogía sucia de la Habana

2008-04-18T10:24:00.004-04:00

Pedro Juan Gutierrez aparece en la solapa del libro con una mirada dura, ningún pelo en la cabeza y los hombros descubiertos. La lista de sus trabajos me recuerda a una frase que solía decir mi padre, "es un 7 oficios 14 necesidades" y es que al parecer la sobrevivencia le ha dotado de una sensibilidad dura que ha desembocado en la escritura. Un Viscarra cubano.

Que mejor homenaje a Juan Pedro, que comentar sus cuentos en las noches de clásicos de Kurmi, mientras se toma una paceña, con su libro escuchando desde en el maletín las cosas que le decimos. Aun no lo había leído.

Entonces "a la mañana siguiente" me queda la curiosidad y leo en Trilogía sucia de la Habana, dos cuentos intensos, livianos y golpeadores : Estrellas y pendejos y Aplastado por la mierda.

Desde los títulos y pasando rápidamente al cuerpo de los cuentos, me siento como haciendo algo prohibido al leerlos, temo que alguien pueda verme leyendo ese lenguaje fuerte, como si las letras se hicieran imágenes. Pero yo misma no puedo dejar la lectura.

En las descripciones simples sin florituras ni elegancias, hay una belleza escondida de lo cotidiano. La vida y sus desgracias parecen estar en todos los días y las horas de Pedro Juan, es solo que eso le ha creado una coraza permeable, que le permite ver su ciudad como una hermosa urbe en llamas.

Sus relatos me hacen pensar en la fuerza que los lugares que habitamos nos imprime, en como nos hacen suyos las ciudades en que amamos y odiamos. También en como en Pedro Juan su edad, el tiempo transcurrido, las vivencias, le han añejado la capacidad de narrar con una sinceridad voraz, ruda, sencilla y finalmente hermosa.

Cleotilde

2008-04-03T18:25:00.002-04:00

La editorial Ecdotica publica cada mes un cuento diferente. Abril fue el mes de Rulfo y Cleotilde.

Leí el cuento horrorizada por la sencillez y belleza provinciana con que el lenguaje describe un asesinato, casi como una narración de como crecen las plantas y de pronto mueren. El escalofrío no me dejó sino mucho mas tarde, me hizo pensar mucho en la fuerza de las palabras, en la capacidad "camaleónica" que tienen, disfrazando el horror de inocencia.

Estas impresiones suceden también cuando veo una película, cuando las letras finales empiezan a correr, por más que busque mucho no logro encontrar adjetivos para lo visto y casi vivido.

Lo mismo me sucede con Cleotilde, me agarra un poco la moralina, el discurso contra la violencia, pero intento safar y remitirme al texto como tal, como una producción literaria solamente. Entonces regreso a pensar en las palabras y en como pueden hacernos ver las cosas de la forma que ellas deseen.

Un análisis del libro Apariciones de Margo Glantz

2008-04-01T08:51:00.005-04:00

Sobre la forma de leer
La técnica de leer primero la obra y luego la biografía permite solazarse en la lectura por sí misma, sin prejuicios, encontrarse con el texto por el texto. Leer luego algo de la vida de la escritora produce una satisfacción doble, permite mayores luces, nuevos y numerosos engranajes surgen al leer la biografía en segundo.

Sobre las impresiones personales
Cualquiera sea la forma de leer, el texto es una innovación en sí mismo, para mi es tan innovador que no puede ser encasillado en un género, eso es lo que más me sorprendió. Además la fuerza y crudeza de las imágenes produce una sensación de estremecimiento, la atracción de lo prohibido. Al inicio es hasta torpe y es posible que en algunos casos cause rechazo.

Lo “agenérico” del texto (la lógica sin lógica, la estructura mezclada).
En el tema de lo “agenérico” del texto, el nombre Apariciones le queda perfecto pues son así, imágenes recortadas, intermitentes, que aparecen sin sentido alguno, imágenes que solo en el transcurso de la lectura dejan ver la relación, que no obstante no es tan obvia.
Pareciera que el texto esta estructurado como una seguidilla de microrelatos, un conjunto de posts, hasta podría decirse que como un grupo de poesías, pero en general la ambigüedad del texto respecto de, a qué género pertenece es lo que le da su particularidad.

El dominio de la relatora y la posición del lector
Podrían encontrarse en la obra tres voces o personajes, pero estos son en realidad una creación de la relatora que los hace nacer, les da nombre. El relato de la mujer contado en segunda persona “Tú mirabas por la ventana”, juega muchas veces con el lector que no logra del todo ubicarse, en realidad no hay una sola ubicación como lector sino varias, se trata en cierto modo de escoger el lugar desde donde se quiere leer.

En este sentido la escritora toma total control del relato, juega no solo con el lector sino con sus propios personajes, cayendo ella misma en el juego.

Unión en antagonismo, extremos que se juntan
Al parecer son dos “historias” paralelas, que se unen en su antagonismo, el relato de una mujer que prácticamente describe sus relaciones sexuales y las actividades contemplativas de un par de religiosas.

Los temas de sexo explícito y santidad parecen no encontrar sintonía, sin embargo los matices se repiten en ambas voces, el placer a través del dolor, el gozo a través del sufrimiento, la excentricidad como medio.

El texto recorre los extremos de religiosidad y sexo, pero de tanto empujarlos termina por juntarlos. Pero esta suerte de ejercicio de estiramiento tiene el poder de juntar los textos dispersos y lograr un coherencia que no busca ser explícita sino mas bien que deja mucho al lector.

Las voces, la dualidad de la mujer
Existe una tesis psicoanalítica que dice que la mujer gira entorno a la pregunta de ¿qué es ser mujer?, todo esto con base en la resolución del complejo de Edipo, es por esto que la importancia de las otras mujeres en la vida de una mujer es vital, se viste para ellas, habla de ellas, se preocupa de ellas. Por eso las publicidades de mujeres venden doble, para hombres que quieren ver mujeres y para mujeres por que andan siempre con la pregunta de ¿qué es ser mujer?.

En este sentido el hecho de que existan varias voces, creadas por la narradora que al parecer en la mujer que explica sus encuentros sexuales, crea otras mujeres para explicarse a sí misma, sobre todo para buscarse. A pesar de figuras tan diferentes, de masoquismo, sadismo y de sometimiento sexual son prácticamente iguales. Muestra la similitud de los extremos y la necesidad de la mujer de definirse a través de las otras.

La mujer y la muerte
Por alguna extraña razón Apariciones se me hace muy relacionada a una película belga que se llama “La mujer de Gille”. Ambientada en los años 30 en Bélgica (creo) trata de Elisa quien está casada con Gille, ella es una ama de casa y el trabaja como obrero. Durante su embarazo Elisa va notando que entre Gille y la hermana de ella Victoria, surge una relación amorosa. Lejos de armar un escándalo, Elisa se porta con su esposo como una amiga cercana, lo consuela, él por su parte le cuenta todos los detalles de la relación con Victoria desde el enamoramiento hasta la ruptura. Aunque sufre, Elisa soporta toda la situación hasta que la relación entre su esposo y su hermana se diluye. En la última escena Gille va a trabajar y Elisa está tendiendo la ropa en el último piso de la casa, de repente se acerca a la ventana y se lanza al vacío, muere.

Encontré en Internet (http://www.castellanos.com.ar/nuevo/textos.php?id=30150) una entrevista al director Fréderic Fontayne hecha en Argentina por Ana Paula Rosillo que creo confirma la existencia de una relación entre la obra de Margo Glantz y la película de Fontayne. A continuación algunos extractos de la entrevista:
¿El pasaje donde Elisa busca respuestas religiosas está relacionado con la confesión católica y la abnegación?
-“No creo que Elisa sea una persona realmente muy religiosa o creyente en la vida, no lo necesita. Pero de todas maneras en la historia necesita buscar ayuda y no puede encontrarla en lo que la rodea. Al llegar a la iglesia es raro para ella el hecho de rezar, pero paralelamente hay una relación en la manera en que Elisa ama a su hombre y en la manera que se puede llegar a amar a Dios. Se puede comparar entre una santa que ama a su Dios y ella que ama a su hombre, a Gilles, como si fuese su Dios y es por ello que es una entrega demasiado absoluta”.
¿En esa forma de amor extremo el suicidio es también un acto de amor de Elisa?
-“Sí, se lo puede tomar así, es cierto que el suicidio de Elisa suscita muchas preguntas e interrogantes. Pero también es una persona que gastó muchísima energía para volver a encontrar lo que había perdido y en el momento en que todo puede volver a empezar se da cuenta finalmente que perdió todo. En lo actoral también ocurre que su compañero Gilles tampoco le da nada, ella actuó la película casi permanentemente sola”.
¿Qué relación presenta la película con la novela? ¿Cree que existe el amor absoluto? -“Mantuve muy cerca la novela, significa esto que seguí paso a paso lo que le ocurre a Elisa, lo que sí elegí no usar el flasblack, cosa que ocurre muy a menudo en el libro. Sí busqué que se pueda leer en el rostro lo que ocurre internamente. Con respecto al amor absoluto el personaje es tan extremo que posiblemente nos haga pensar, nos haga interrogarnos sobre lo absoluto o no del amor. No está mal vivir un amor absoluto, no hay que perderse algunas buenas cosas”.

“Técnicas de Masturbación entre Batman y Robin”

2008-03-13T11:40:00.002-04:00

Después de un breve paseo por el cyber espacio he quedado anonadada por la cantidad de blogs y literatura en la web, me siento una niña. Hay gente que esta en esto desde hace mucho, aunque claramente el boom bloguero data de un par de años atrás. Llegué tarde, pero llegué.

Quiero copiar un post que encontré en la blogósfera, es muy bueno para la colección.

copiado de: amanoyconpuntabola.blogspot.com

“Técnicas de Masturbación entre Batman y Robin” de: Efraín Medina
ACERCA DE LA HISTORIA

Sergio Bocafloja, el protagonista de la trama es un habitante más de Ciudad Inmóvil, un lugar que puede ser cualquiera o ninguno.
Sergio es una caricatura de escritor, tiene publicado un libro con la Editorial Fracaso Ltda. cuyas ventas no hacienden a más de tres ejemplares...
Bocafloja es un tipo que vive al día y sin muchas preocupaciones, al margen de sobrellevar una deteriorada relación con la madre, que arrastra desde sus primeros años.
Él forma parte de un selecto grupo de amigos que intentan recuperar la esencia del arte y la creación desde la marginalidad, intelectuales de plaza pública que beben de la misma botella.
Sergio Bocafloja tiene una debilidad casi enfermiza por las mujeres, lamentablemente esto se constituye en un problema, debido a su baja autoestima y otros detalles inherentes a su personalidad y aspecto físico. Es por eso que se ve en la imperiosa necesidad de recurrir a una serie de manuales y otros tratados que de alguna manera ayudarán a que su desempeño sea óptimo. “Mecánica de la seducción”, “El aprendiz de foca”, “Mujer, Teoría & Práctica” e “Instrucciones para entrenar mamíferos” son algunos títulos de una serie de fascículos que a manera de diarios de campaña, intercalan la trama de la novela con educativas lecciones no sólo para el protagonista, sino sobre todo para el incauto lector que una vez adentrado en el mundo de la “Mecánica Popular” ya no sabe si está leyendo las aventuras de un Don nadie o está asistiendo a un demostrativo curso acelerado de cómo dejar de ser cretino para convertirse en un hombre interesante.
La aplicación de dichas instrucciones tendrá diferentes desenlaces dependiendo de la mujer y/o la situación en que sean empleadas. Es importante recalcar que en caso de no tener suerte una vez utilizadas éstas artimañas, no queda más que resignarse; de nada servirá intentar demandar a Fracaso Ltda. lo mejor será ahogarse en licor barato y esperar volver a nacer.

ACERCA DEL LIBRO

“Técnicas de Masturbación entre Batman y Robin” es un libro agresivo y ambicioso, que se aleja de los cánones y modelos establecidos para narrar una historia.
Aparentemente escrito aleatoriamente, en su forma, más que una novela, parece el producto de una fusión entre una revista de variedades y una bitácora con anotaciones desordenadas. No obstante, es en el fondo donde radica la fuerza de esta novela, no se trata solamente de las aventuras de un gigoló caribeño, no. Sergio Bocafloja podría ser cualquier otra persona, un ser humano al que le tocó vivir en tiempos posmodernos, transitando las calles de una ciudad que se desborda de gente sola, agobiada por sus conflictos existenciales. Ciudad donde las personas se matan y el sexo no es más que una forma de violencia, sin embrago y a pesar de este revoltijo la ciudad está inmóvil. Ya nada importa.
Claro que para tocar estos escabrosos temas tal vez sería mejor elaborar un ensayo, pero Efraim Medina sabe maquillar la profundidad de sus temas con la frescura de su humor negro. Recurre al sarcasmo y la risa como remedio a una existencia ridícula y sin sentido.

Actualmente Medina Reyes es considerado por la crítica como el niño genio de la nueva literatura colombiana, también ha sido comparado con Charles Bukowski aunque él no esta de acuerdo. Pero más allá de todo esto, pienso que Efraim Medina Reyes con su escritura errática y totalmente irreverente no hace más que reflejar lo que se ve a diario en las noticias y las calles de nuestras ciudades.
Hay una distancia abismal entre la literatura que se hace ahora en Colombia en comparación con las ensoñaciones y el exotismo de los libros de García Márquez, y no es que “El amor en los tiempos del cólera” haya perdido vigencia, ni que haya dejado de ser buena literatura, para nada; menos ahora que fue llevada al cine. Son otros tiempos, Fernando Vallejo, Mario Mendoza y Efraim Medina entre otros, recurren al realismo crudo en su literatura asumiendo así una postura frente al espectáculo decadente de la humanidad.
Pero Efraim Medina a diferencia de otros autores colombianos, se aleja de la guerrilla como tema recurrente en sus obras. Él prefiere delinear personajes que miran telenovelas, escuchan la música de los ‘80 o leen poemas de Pavese mientras la vida pasa, y es justamente ahí donde “Técnicas de Masturbación entre Batman y Robin” tiene su veta: los pelagatos y la forma cómo asumen su paso por esta vida antes convertirse en un pedazo de carne fría.

Los Inmortales

2008-03-03T18:11:00.002-04:00

De Martin Amis apenas leí "Los inmortales", supongo que me falta mucho para opinar sobre su obra, pero como siempre me remitiré a lo poco leído. Los inmortales es un cuento de apenas 11 páginas, desde el inicio me provocó un verdadero desconcierto, no supe durante toda la narración a donde me llevaba Amis. Es posible que esa sea su intención, la narración tiene la peculiaridad de causar curiosidad desde su inicio. Uno no espera un personaje así, un relato así, que se extrapole de algo tan "inextrapolable" como el tiempo. En una suerte de semidios o superhéroe de parodia, el personaje se burla del mundo y la humanidad a la vez que no puede prescindir de ellos.

La soledad era esto

2008-02-19T15:04:00.005-04:00

A veces mientras busco las fotos de las tapas de los libros, encuentro páginas que me sorprenden pues en dos líneas explican el libro. Me ofende, encuentro esas líneas casi un insulto a la obra, comprendo que no puede tratarse de una crítica ni reseña cuando lo importante es vender el libro y nada más, pero en verdad puede crear prejuicios y perjudicar en vez de ayudar.

El premio planeta le fue dado a Juan José Millas el 2007, dentro de su amplia bibliografía encontramos "La soledad era esto" , se trata también de una obra ganadora del premio Nadal 1990, algo viejita pero muy vigente en su contenido.

No cometeré el crimen del que me quejo, sin embargo quiero dejar picado al lector que busca algo de este autor. La soledad aparece desde le inicio en el libro y empieza con una punzante sensación que no abandona al lector durante toda la lectura, una sensación de malestar, de estar constreñido, tal cual sucede en el libro, de pronto uno se da cuenta y está leyendo con el ceño fruncido, no llega a ser enojo, es simplemente una sensación de incomodidad permanente.

Es asombroso como las actividades cotidianas más simples pueden convertirse en un mundo de sensaciones e impresiones, alguna vez escuché que la velocidad del pensamietno y las sensaciones es imposible de calcular, pues el simple acto de mover una taza puede evocar una multitud de reacciones, recuerdos, sentimientos, etc. Millás es un maestro de lo diminuto, un artesano de las profundidades de la palabra, explota las sensaciones simples.

Podríamos equivocarnos diciendo que se trata de un final felíz, más diría yo que es un final provocador, invitador a revisar la vida de uno mismo, y aunque claramente ésta no es su real intensión uno no puede dejar de involucrarse en esta novela.

Cinco

2008-02-12T14:30:00.001-04:00

Cinco es un libro de Rodrigo Hasbún, autor cochabambino muy conocido por su participación en Bogotá 39, a pesar de tener una sola obra publicada la repercución de la misma ha sido considerable. Se comenta también que es Paz Soldán quien revisa sus textos, de hecho escribe un comentario en Cinco.

El nombre del libro se debe a la cantidad de cuentos que contiene. Se trata de cuentos de una realidad cruda, donde la facilidad del autor para cambiar de voces es notable. En varias entrevistas Hasbún ha sido consultado sobre el tinte autobiográfico de sus cuentos, sin embargo nunca ha dado una respuesta directa, lo cierto es que la duda queda latente por la intensidad de los relatos, muchos ellos escritos en primera persona.

El libro muestra los intereses y gustos del autor en cuanto a pintura y música, sus vivencias se traslucen más allá de si es o no su intención. Uno encuentra un agradable retrogusto al conocer las pinturas, biografías y otras obras a las que hace alución el autor. Me parece que es una literatura casi íntima y tímida, me atrevería a decir que es propia de un explorador del mundo interior, propio y ajeno, donde la nota importante es sumergirse en las verdades humanas.

Al sur de la frontera, al oeste del sol

2008-02-08T17:32:00.001-04:00

Siento casi un deber comenzar la colección con uno de mis autores favoritos, u

n autor de letras en apariencia simple, su retórica parece sencilla, los diálogos limpios, las descripciones casi lineales. Es en el búsqueda de las sensaciones, de las emociones de sus personajes donde se complejiza al máximo, pero esto no significa un uso de palabras difíciles sino todo lo contrario, (aunque es verdad que la traducción puede tener mucho que ver en este aspecto), de cualquier forma se trata de descripciones que se zambullen en el complicado tejido de la humanidad.

Quiero referirme particularmente al último libro que leí de Murakami, se trata de Al Sur de la Frontera al Oeste del Sol. Podría decirse que es una historia de amor, como varios de los libros de Murakami, emprende también el desafío de introducirse en el pantanoso terreno de las emociones y sentimientos.

La novela narra la Historia de Hajime, desde su temprana infancia, las particularidades de ser hijo único, producto de una sociedad de la posguerra, su vida en los suburbios de una ciudad en la que las familias parecen cuidadosamente encuadradas en un modelo, todo perfectamente igual en el número de hijos, la ocupación de los padres, disposición de la casa, número de mascotas, etc.

Sin embargo estas particularidades logran acercarse a la vivencia de todo lector en cuanto Hajime comienza la empinada senda de la adolescencia, que se inicia cuando conoce a Shimamoto, una niña renga y ensimismada con quien tendrá una amistad profunda y particular. Como para gran parte de los adolescentes del mundo, es en esa época donde se atan los primeros nudos, en apariencia temporales, que luego ajustarán.

Murakami nos sumerge sin que nos demos cuenta, es imposible hacer una pausa en la lectura de este libro, su esencia real y la simpleza le otorgan un extraña belleza que cautiva. Altamente recomendado para todos lo que quieran disfrutar de una historia que se ocupa de escudriñar en los pliegues mas profundos de sus personajes.

Introducción del coleccionista

2008-02-06T17:01:00.001-04:00

Un coleccionista es alguien que colecta, que entre las multitudes selecciona y encuentra, en ese afán recoge lo que le gusta y conviene, así en una labor morosa y delicada encuentra un particular placer.

El coleccionista disfruta de su trabajo pero el gusto es doble cuando alguién mas puede disfrutar de esa extraña colección.

Esta vez comienzo con solo lecturas